**** Оранжевое сволочьё на русскую поэзию Оранжа не дало ни копейки! В РФ оранжевое поэтическое русскоязычье в профессиональной литературной среде назвали «цветной» поэзией бархатных революций.

Если в лицо русскоязычным поэтам плюнет и Евромайдан – итог будет столь же очевиден. Без памяти о самом Евромайдане, его усилия быстро сойдут на нет… Их тупо сольют олигархи и антинародные политики, в очередной раз рвущиеся к власти! Это подло! Но так произойдёт завтра, если мы себя промолчим!!

В сорок дней киевских кровавых расстрелов - Небесной сотне светлая память! Слава героям!! А со славой Украине я готов ещё подождать…

******

Дитя трех революций, не время сладких дрём, поскольку Украина не жалкий лохотрон!
Вошли в судьбу и доска сурьезные деньки, поскольку мало лоску в традициях страны...

Дитя трех революций не хочет прозябать, как видно прав Конфуций: пора добро ковать!
Нет радости на свете, коль нет её в стране, где глупость жухло светит, а мудрость в трын-траве...

Дитя трех революций желает мир менять - однажды пробудившись, сон разума прервать.
Она ведь украинка - ей дорога страна, которая тропинку к свободе обрела!

Дитя трех революций в иные верит дни, ведь как сказал Конфуций: свобода - знак любви!

******

Вот оно время потомков. В моде – слияние лун, горные велосипеды, и олимпийский июль,
стейки и мидии в супе, морепродуктов квашня, наркобордель в Гваделупе и не пустая мошна.
А корифеи-поэты сверхиронично и зло в годы циничного гетто точат своё ремесло.
Мы говорим без обиды, стейк подтекает в соку... Впрочем, имеются виды слопать его под рагу.

Ханжества веки далече, в моде отпетая рать: ноги забросив за плечи, шустро идёт воровать.
А не урвав ни на йоту, вырвет кому-нибудь глаз, или, что проще, в охоту, сбросит с Земли как балласт.
Вычислит в миг, закопает и прикатает катком… Впрочем, иной раз бывает счастье коньячным глотком.
Слушать чужую браваду мне по годам ни к чему - слышал судьбы канонаду, мерил беду наяву.

Но не писал ироничных устрично злых буффонад! Мидии в супе? Отлично! Черные клоуны?! В ад!!
Хватит нам ёрничать, братцы, – те, кто способен творить – нам ли в шутах оставаться, нам ли баклушами быть?
Снился мне сон тривиальный, будто бы средь баррикад я восстаю эпохально против земных буффонад,
против кичливого века, против резонного зла в день, когда рядом со мною встала поэтов родня!

И велеречие эха выскребло души до дыр, – искренней строфикой века правды восстал Мойдодыр!

******

Проступает обыденность странного свойства – митинговость впивается в ритмы дождя
переулками неба бредет беспокойство в позументах мелодий грядущего дня.
Пересортица весей жует бутерброды и живет на Кресте без обложки и схим,
потому что платить по счетам идиотам не придумано нынче: Отечество – дым!..

Мы с Ириной в подземке – снуют покемоны,вдруг, ба!, – Кручик с женой, не подавши руки.
Ну, и ну… А поэт ведь, духовные гоны отошли навсегда… Жмут души сапоги.
Это было вначале, а после – растленье: над подобным трюизмом оранжевый флаг –
разбрелось по квартирам мое поколенье и загрузло в себе в непробуд-сапогах.

Пересортица душ, пересортица знаков – на душе кривокрюк – черных дней волкодав.
Мне приятен Майдан – вышел я и заплакал: мы – проср@ли своё, ну, а он – угадал!
Не придуманный сленг украинских сторечий, – не един, но могуч украинский язык, –
пробуждается зов от надежд человечьих… Эй, поэт, да куда ты? Останься, мужик!

Ты послушай, они говорят на "паленке" перезревшего зла перешедшего в боль.
Не корми ты метафор их прошлой сгущенной, а круши и твори "новояз", марамой!
Да куда вы, ребята, поэты, стилисты, да куда ты умчалась от правды, попса –
Псе’народные тоже, в мать вашу, артисты… Если вызрела площадь – молчать ей нельзя.

Сколько прибыло их? Говорят – к миллиону батальоны бесправных, но гордых борцов…
Я не вижу творцов долгожданных колонны, – разобщились они на детей и отцов.
Зуд мобильных кручин – телефонные тесты: над страною молва, а в дебильниках – срыв.
И опять, в вашу мать, это ж братцы не честно, что шикует над нами конкретный дебил!

Проволочки тусовок в политике в моде – все гундят при народе о мерах на ЗА…
Впрочем ЗАВТРА уже наступило, блин, вроде, так к чему же давить на упор тормоза?
Расскажу, как всё будет – я видел – в исходе, поезда и автобусы вдруг подадут,
и Чернобыль идей, не расхлябанных вроде, по просторной стране все с собой развезут.

И останутся дворники – мыть камнепады, и останутся пекари – печь пирожки,
и останутся лекари, бл@ди и пабы, детутатов-козлов воровские дружки…
Разве стоит о том, пока время Пречистой над столицей – оранж и молитва икон,
в каждой новой душе много краски лучистой, и подобная блажь не проходит на кон…

Я не знаю – молиться, напиться ли, плакать, знаю точно, что снова приду на майдан,
И на чванство поэтов мне "русских" накакать – я ведь тоже поэт, значит, мир не пропал!
И родные семитские теплые лица я увижу вполне с разнохлопцами дня.
Тяпнем мы самограй, как в народе годиться, и ужремся за Родину – ревности для!

Ну, а кто не поэт, а из слов балалайка – ты сюда не ходи, хоть метафор знаток…
Украинский народ – не ходок-попрошайка – Он за правдой пришел, понимаешь, браток!
Говори ты с ним нынче ну хоть по-зулусски! Он за правду привержен –общения для:
украинским,
на идиш,
иврите,
на русском,
на английском,
на польском,
немецком,
французском,
и поверь мне, – общаться народу ПОРА!

Завтра всем раздадут проездные талоны, – и разъедется НАЦИЯ строить и петь,
но в резерве оставит колонн батальоны и оркестров луженных площадную медь…

А попса… Что попса? Разыграется снова… и проктологи им не помогут, друзья.
Впрочем, это известно, не мудро, не ново… Будут бабки сшибать – им иначе нельзя.

А поэты уснут – им оранжевый цвет это оттиск мечты в горе попранных лет.
Не будите поэтов и вы до поры… Доброй ночи, страна. Нищих духом храни…

Дай им сытость, а нам, дай покой без сует. Ненавидишь ты нас! Говорю, как поэт.

******

Мы плывём в табакерке уставших времён. Подле нас проплывают мечты островов,
а под ними – знамён закисают холсты, да кликуши печально корячат персты…

Им, кликушам, ужо не пройти никуда, пережевана в жом их истерик страда,
на которых они за работу свою получали порой – и бабло, и жратву…

Мы плывём в табакерке, начхать нам на тьму, что так долго и зло накрывала страну,
и в той тьме отрывалось отпето ворье, да народ придавил и спросил за своё…

Но упал вдругоряд чёрнопад воронья, будто падальщик вновь метит время ворья.

*******

Некогда выпить и белого чаю, чтоб на все сорок, со вкусом стократ…
Город палаток подобен причалу – кто-то пришёл, а кому-то назад…

Кто-то прибудет на берег турецкий, кто-то прибудет на Крест за жратвой –
мир половинчат давно не по-детски: кто-то при «фордах», а кто-то с сумой.

Где-то жратва в океанах посуды, где-то асфальт – тот же уличный бар…
Мы не равны, и к чему пересуды, если украден народный алтарь?

Если заведомо ведомо всем – власть толстосумов пришла насовсем!

******

Я отбуду свой десяток лет без амбиций и эмоций жухлых...
Ну, не дали мне велосипед – я от слёз при этом не опухну!

Коль уже проведаны сполна мною сны и траверсы в треть века,
жить хочу, планету возлюбя, просто оставаясь человеком!

Пусть порой уходят за порог те, в кругу которых жил и верил...
Я отныне впрямь не одинок, так как в человечество поверил!

Я отныне – гуру и пиит, проходимец, плут и Вечный жид!

******

Жратва из одуванчиков, мудилы из-под мышки –
от пальчиков до пальчиков обрезаны не слишком,
куражные, отпетые, отчаянные гады,
сплошь в ленточках, с обетами держаться до блокады.

Джидай от них отнекался – не мальчик для битья,
не Конотоп здесь ведемский, нет валенок, братва!
От марта и до августа – тусовка не для нищих:
здесь комиссарят денежки – они же и для пищи,
обилие водчоночки и звонких голосов,
пацаночки-погодочки в компании юнцов,
и тут же тетки-дядечки и бабушки старушки
при мегафонах фирменных орут:«жидво!» друг дружке.

А я бреду по Киеву, миляга Вечный жид,
играть в такие игрища душа мне не лежит…
Мне ведомо – оплачено подобное хамье,
а жизнь нуждой прихвачена, стенает: ё-моё…

******

Мы – дворовые дрожжи – ужасней и добрей,
чем где-нибудь, быть может, сто в невидаль царей!
Прижмём и обогреем, огреем кулаком,
зачать в пылу поспеем сто тысяч дураков!

Бабенки наши хватки на вечный неуют –
для них райком-палатки – шалашик, рай, капут!
Никто из них не блеет, мол, улица – дерьмо!
оплачено – сумеют прожить и здесь легко!

Какие наши годы – обычный секонд ряд
даёшь древко свободы и секса термояд..
Когда же миг приходит, и нас выносят прочь,
они дружков заводят… на траурную ночь.

Сшибают у пивнушек на рюмку пятачки,
стоят в осенних лужах – палаточки снесли…


г. Киев, март2004 г. -август 2006 г.