Натиск – оттиск… Откровенье, а за этим – боль в глазах,
всевозможные сомненья и душа на тормозах…
Тулумбасы с рокировкой, зайцы в транспорте судьбы
да торговые чертовки, безоглядные плутовки,
продувные прошмандовки – мир доводят до чумы.
Грохнув смело в тулумбасы, доорались – всюду ложь:
продувные выкрутасы, всюду лясы и балясы,
придурасы новой расы глохнут... выжато... под нож!
Обрезают наши души то ли ангелы в ночи,
то ли те, кто съели суши и стащили кирпичи
наших будущих заминок, до которых не дойдёшь…
Без обыденных побывок стонут ангелы… под нож!
В тонком мире композиты паразитного хламья,
между ними – прозелиты – в Веру впавшая шудрА.
Им тибетская молитва: Мани Аум Падма Хум,
всё равно, что в ж@пе бритва: «Маня – даун, падло – кум!»
В том – и всё их ротозейство, в том – их весь иконостас,
непрерывное злодейство – ежедневно грабить нас!
******
Последняя связка духовных гранат, а дальше прожуй сервелат -
кроши и громи а-ся-сяй целибат - ты сам в нищете виноват!
Ублюдки сыграли, раздев до нага баш на баш с несчастной страной -
подонки дорвались до сыт-пирога - потомки маразма с клюкой,
а ты социальной тропинкой бреди: подайте соцминимум жрать,
пока эти лютые в кровь упыри не станут тебя добивать.
******
Я давно не живу в зиме – я навеки застрял в себе…
Я не видел зимы три дня, оказалось, что деся лет,
но она позвала меня, а меня в этом мире нет…
Я давно не живу в себе – я навеки застрял в зиме.
*******
На медный обруч кожу тура – овчинка вычинкою в щит!
Клеймён щит аббревиатурой эпохи невозвратных битв.
За что и как шла сечь – не вычесть, и не учесть всех ран и зол:
тут жила ярость, злобно бычась, здесь проливали чья-то кровь…
Какие нынче установки, ведь и сегодня всюду боль –
в раскладах рекогносцировки: разборки, ненависть, любовь!
В засаде адское призренье и нетерпимость до нуля,
и пуля-дура без сомненья отыщет где-нибудь меня…
15 февраля 2004 г.
******
Марш-мажорный фальшпол – лучезарный подкол: холод вешней весны, словно отблеск блесны
в Стиксе нового дня, где Харон мне родня. Время – лет прежних прах, я и сам вертопрах.
Интернет гонит спам – интердевочек хлам – аэробика чувств, наносной Златоуст,
снова отблеск блесны, воспарение в сны, вопрошение для… не-себя от себя.
Вот вам хрупкий сюжет прежде прожитых лет, вот вам, собственно, дол всех изведанных зол.
Ладно. Невидаль что ль прошлых лет карамболь, придыхательный пасс, ублажительный джаз,
ублажающий вдруг прошлых тасок испуг. Таски таскам – фальшпол, холод веет с икон:
обесточена вязь, и души ипостась перегажена днём – тем, в котором живём.
Я листаю дневник – это памяти крик, авуары души в человечьей глуши,
могендовида вязь… – Жизнь, – кричат, – удалась!.. Я же дико устал, словно выдержал шквал.
На душевный мой вой вызываю конвой, но уснул караул под пятой папских булл,
под пасхальный фокстрот не изъявленных нот, под сурдинку дождя… Ля-фа-фа, ля-фа-фа!
…Вызов на дом врача, сна творение вновь, оголтелости для… говорим за любовь.
Сам не волен с собой говорить от души, я как, старый мормон, дней латаю парик…
Эйфорический бред переходит в ноктюрн, прежде прожитых лет, прежде пролитых лун…
Дни зачатья любви и последствия дней собираются в сны – всё длинней и мудрей.
– Ты пиши, – понимай, что ты брешешь, мужик, – говорит невзначай мне мой старый дневник,
буквы сгрудились вряд, сжались строки в листы, а страницы горят и питают костры.
Но пытает порой нас изюминка-наст, по которому прём и бредём не-в-пролаз.
И скрипачка-изгой нам играет в ночи фа-диезный пароль си-бемольных кручин.
******
***Памяти Георгия Гонгадзе
Каждый день лотерея, каждый день лохотрон. Я, ребята, дурею, – лики плачут с икон.
Я, ребята, дурею, – среди белого дня пропадает Рассея – Украина моя!
Мизантропы и геи мир кромсают во всю, хоть они и умеют делать фак и попсу.
Хоть они и эстеты, хоть они и при всём, я ничуть не жалею, что при них – ни причём.
В обезбашенном царстве я не первый урод, я не лезу в траншеи по команде: "Вперёд!"
и в родном государстве я ни лох и ни фуц – просто сам себе царство без совковых кибуц.
И не верю в участье я факиров на час, в трехгрошового счастья полосатый матрас:
белых полос немного, в черных полосах – боль, а над всем назидает вечно голый король.
Голова Берлиоза… в Таращанском лесу, правят бал – мафиоза с третьим полом внизу,
и политик продажный с той же удалью мест… Берлиоз их застукал, – оттого не воскрес.
Не вошедшие в Лету, предают они свет, не от них ли в народе столько горя и бед?
Не вошедшие в святцы, предают они мир, над которым Чернобыль ещё впрок не остыл.
Их бесполость проститься – ну, придумали так, – станут бабы креститься, вдовий вывесив флаг,
мужикам и придуркам даден общий погост – взвоют бабы по-русски, голося во весь рост.
Но придурков, и геев, мужиков и вражат, от оргазмов дурея, снова будут рожать.
А вот с тем, чтобы роли – тут уж выберет жизнь, кому кровь да мозоли, кому – тухес держись!
Укорот всей державы не получиться, нет, потому что шакалов в ней отстрелят в дуплет,
потому что не "ПОЛОСТЬ", а бесстыдства ума в душах выела полость и восстала страна!
Май 2004 г.
******
Комментариев нет:
Отправить комментарий