*** Евгению Евтушенко с уважением его гражданской позиции во все поэтические времена
Мне регулярно удается конспектировать прорифмовки окрестного мира в те десятки минут, которые приходится изводить в транспортных пробках столицы.... Время пульсирует в каждом отдельном пассажире горэлектротранспорта и юрких марштуток, от пульса времени, как от огромного жаркого пульсара грядущей неизбежности, так просто не отчухрыниться.... Приходится брать Время на карандаш.... Расшифровки порой оказываются самыми нелицеприятными. А жо поробишь... Поэзия - честный и достаточно точный индикатор слепка определенного времени, из которого проистекает некое возможно допустимое будущее... И оно, увы, всё ещё имеет кровавый мазок...
******
Для читабельности строчек данной ижицы без квот
надо выбрать стиль работы без особых обернот.
Пробудиться ли, проснуться от прошедших в мире дней –
там где парии смеются всё упорней и наглей....
Вот они года дестроя, вот он собственный карас,
вот тот мир, где пала Троя в сотый раз...
Осмысляя жизнь такую, так и хочется сказать:
Дайте Родину иную, дайте счастья в вашу мать!
******
Нету якорной строки... Дождь прошел с утра аллюром,
утро, смылив кракелюрой подле времени реки...
В контражуре давних слов - пересортица на сдачу:
век нельзя искать удачу там, где Время - птицелов.
Потный старый бузотер пишет праведно и плотно
всё, что написать охотно, то, чем был он поражен.
Поразительная вещь, - не сыскать в истоках века
жизнь простого человека, словно так уж от зловещ...
Нас разит порой в крантец мир окрестный тем, что тесен
не хватает в мире песен для волнительных сердец.
Да к тому ещё резон - строй дворцы резные всуе,
а иначе обалдуем будешь в мире наречен.
И рванет девятый вал... Догадайся, недознайка,
кто в сим мире попрошайка, а кто властью облечён...
Кто под мантией творец, а кто форменный подлец.
Кто по сути адиот, а в ком дел невпроворот...
Кто рожден был подлецом - тот не станет свят-отцом,
кто в комбриги был допущен - тот духовно был опущен.
В боксе славен правовед - морды громко бьёт годами,
а меж тем, кто правит нами? Вор, мздоимец и полпред...
полномочный представитель наших горестей и бед.
то ли здешний небожитель, то ли падший ангел... Бред!
******
Обертон на обертоне, абрис Млечного пути...
Мы бредем в одной колоне, а над нами реет Пти...
Птеродактиль нашей жизни, тот, в ком вычудили злость
ради, собственно, Отчизны, той, что мы бросали кость...
А под нами - Торричелли с его вечной пустотой –
кто раскачивал качели, тот вернулся в мир с сумой...
Кто раскачивал эпоху, тот себе был кум и сват –
крал всё, что лежало плохо - даже у Господних врат!
Фавн играет на свирели с однозначной глухотой –
мы уже офонарели от сей музыки тупой.
Козлоногий Фавн вприсядку пляшет зло под анапест...
Эх, изгнать бы для порядку эту мразь из наших мест!
Мы бредем в одной колонне - Украина: отчий дом!
Нас ведут ворЫ в законе в раритетный мир рабов!
******
Жить в стране, где хрень из глины преподносит вязко жизнь –
это сердца именины с дивным лозунгом: "Пригнись!"
Лишь прогнутые по жизни круто вертят фортеля,
поминуя мать Отчизны да заморские края.
И застрельщики удачи с духовым идут ствольем
на иного, кто заплачет - цепь за цепью, день за днём!
Прут застрельщики облавы, подминая под себя
реки, горы, переправы... Мир оглох без звонаря...
Коновалы коноводов, казнокрады, Квазимоды –
все до времени в чести - им бы ноги унести
до того, как мир восстанет и Лозинских в ад отправит,
перемяв на холодцы тех, кто нынче пан-отцы...
Зажигалка чиркнет в миг, и взорвется материк
рабства, ненависти, блуда, шудры, ариев, полуды,
разновсякого хамья - грянет вырезка жлобья!
И придет в страну закон с окровавленных икон.
Все до времени в чести - души их в густой шерсти,
Эту шерсть порвут на корпье не трудяги сомолье,
а подымут власть на копья те, кто воют при луне...
Те, кто сведены на нет жалкой толикой монет...
Не цени их мелкой сечкой - будут сечь за счастья речку.
И пока в ней нет крови, власть, народ свой не гневи...
Зреет бунт, встают колонны, в бой вступают батальоны...
Репетиция прошла - желчь - поборник ремесла...
Но пока это дневник, власть, меняй-ка ты свой лик,
чтоб не стал пророком тот, кто болеет за народ....
чтоб преддверие такое не случилось в зимород...
Июль 2009 г.
Комментариев нет:
Отправить комментарий