• Рената Юрьева: Веле! Спасибо за ссылку... сказать, что впечатлена, ничего не сказать... я не умею говорить об этом в стихах... но на всех сайтах я читаю об этом и радуюсь, СКОЛЬКО неравнодушных людей к этой человеческой трагедии и политической драме...и не только тех, кто живет в Украине...вот бы их стихи тоже в Ваш блог...
  

Рената, спасибо! Это большая работа. Только одни майданы в Киеве шли десять лет! Это целая история. А на фоне её - жизнь простого киевского поэта... Всё ещё будет. Но до сорока ней - так принято у христианских народов... говорим первоочередно о погибших... Там уже есть авторские нотки о времени и о себе... Но я планирую увеличить содержание блога как минимум втрое... Всему свое время. Поэтому даже не отвлекаюсь на крымский конфликт... Я родом из Керчи... (по замыслу Провидения)... Но Майданы - именно они съели мне сердце... А новые картинки по зомби-ящику просто ужасны... если коротко, вне политики и политиков, - мародёры в древнем Крыму... Это отдельная тема и отдельная боль... Пусть поостынут горячие русские парни... Поговорим позже... А Майдан - это жутко манипулятивное оружие украинской плутократии, но никогда оно ещё не давало на вынос трупы.... Такое количество трупов... Сегодня с обеих сторон - 99 трупов.... И это не конец... В Крыму - 2. За неделю... Горькое начало, но ещё до оккупации... Так что не спешу.

С уважением, Веле Штылвелд, 5 марта 2014 г.
http://parnasse.ru/users/victor54

******

Европейская нирвана, погружение в «айн маль»,
вялый фрейлахс вдоль дивана – вот такой у нас раздрай.
Из закрытого спецхрана по учебникам спецур
Путин тщиться быть титаном – вечный сталинский кутюр….

Только время подорвало варикозные мозги
и из прошлого тирана явлен образ мелюзги.
Скудоумный, мелкопостный, в Воскресенье не прощён,
святотатец впрямь сурьёзный – был он проклят всей страной.

От Распутина до пУти промелькнула сотня лет -
Время жрать эклеры, Вова, с цианитом на обед!

******

Город Счастья — паутина, годы в прозябании.
Что за жухлая картина в точке мироздании.

Кто-то выдумал такое выгоркшее чудо —
пахнут девушки левкоем, а левкой — простудой.

Опостывшие растраты медальонов лет. —
Невозвратные утраты — времени кювет.

Но в отвалах дней мы живых живей!

******

Плацдарм удачи. Плацкарт удачи. Удачник едет, от счастья плачет.
В полночный час — любовный сленг. На голове седеет снег.

Проносит полночь поезда сквозь колдовской парик в рассвет.
Седые букли-провода волшебных грёз сжигают свет.

Корпит над ворохом вранья волшебник сотый век.
Так было, видимо, всегда. Колдун — не человек.

Ему не ведомо, что сны — иного времени послы.

******

Я не вписался в мире тех, кто меряет успеха квоты,
осточертевшие до рвоты — кому и сколько дать потех...

Уж мне утех дано немало. Казалось бы... Закрой дувало
и сам себя же тем балуй как верноподданный холуй...

И простоту яви Природы, и в стужу дуй себе на воду,
и Душу в шлепанцы обуй, — тебе ли заплывать за буй?!

Но вот кончается сонет... Я не вписался в трафарет!

******

Обноски слов, наброски снов иглой вонзает в вену
вчерашних сказок птицелов, предавший правду тлену.

Но не истлевшая молва наброски слов сминает.
Какие, к чёрту, там слова, игла судьбу кромсает.

Хоть на игольчатом вершке уже видать корону,
но сил не стало в порошке, и мат объявлен трону.

На взвеси нескольких секунд повинным головы секут.

******

Схлёст времён и традиций, языков и эпох,
перегара амбиций, перетравки дурёх...

На быстрине историй, не прошедших вовне,
строим лет крематорий вечных сказок извне.

На растопке сжигаем ожидание встреч
и друзей поминаем, что решили залечь.

В вязких щелях судьбы воем век до Луны.

******

Страх не торопит страха средь сотен слепых, случайных
соитий на грани краха в сокрытых созвездиях тайных.

Сигурд Сатану до срока не ищет в земном Аду.
Дано ему имя пророка, но он — альтруист в дугу:

дарует соития дамам — страстных минут хурму...
Они же из этого хлама являют детей ему.

Страх не торопит плахи там, где в экстазе махи...

******

Меня подставила война под переулки и порталы. —
Одна судьба, одна страна и вроде прожито немало.

И лет своих не торопил, и жил как жил, как есть, ей Богу,
но много лет и много зим я шёл с войны, терял дорогу...

И находил иную вязь убитых напрочь и навеки.
Несердобольный Чёрный князь следил меня тропой калеки.

Меня сослал он в Море слёз. Но я поэт. К чему невроз.

*******