Пластилиновые зубы лучше чем гнилые дёсна.
Мы за память Украины, её черные борозды,
а не красные кошмары интервентов из Кремля...
Украина, разве мало в позу ставили тебя?

Пал Батурин, и уплыли сотни трупов по реке...
Что там... тысячи! Забыли кто с баблом на коротке?
Тысяч семьдесят сломали и распяли на крови...
В петербургские болота тысяч семьдесят лягли...

Вот история по праву за поруганный народ -
тысяч семьдесят услали, чтоб поднять Дальний восток...
Тысяч семьдесят в предгорьях предказказья за царя
пали русского, и с болью приняла их мать-земля...

Тысяч семдесят, возможно, нам придется в землю лечь,
чтобы русского сатрапа голова упала с плечь,
чтобы запах паханата позабылся на века.
Тысяч семьдесят, ребята - это памяти река!

******

Почти бездвижимое время не стало в полночь прирастать
И комиссаров вздорных племя опять училось воровать.
И мы стенали понемногу – за что нас к Богу без любви
Уже пакует жизнь в дорогу без бастурмы и пахлавы.

Зачем нам к прошлому и это ещё в младенцах, но ворьё,
А может им за всё ответить, пока не вырвалось в хамьё?
И мы точили ятаганы – коль умирать, так умирать –
ворьё прирежем филигранно, чтоб не ловчилось воровать.

На прахе прошлых революций восстанет будущий комбед
Уже без зол и контрибуций, а в зареве грядущих лет.
Кто встретил сатхи, тот злодейства уже не явит никогда,
Но Навь земного ротозейства разрушить может племена.

И в плевелах душевной Нави привычно сыщется злодей,
поскольку время проморгали мы в тщете явочных идей.
Но Бог не дал нам Златоуста, и Заратустра не пришёл -
Опять бабло гнилой капустой пристало к душам нагишом.

Какой завет оставить в мире, какой кондёр оставить вам,
Кто снова в тазике приплыли всё в тот же храм житейских драм.
Ни языка, ни слов, ни веры – галера новых иноков
В миру, где старых до холеры – для дураков и простаков.

Но вот иной простак, сумятясь, откроет истину одну
Нельзя жить счастливо горбатясь, и на хрен вышвырнет братву!
И всё воровское ошметье отправит в ров по счету: ПЛИ!
Поскольку жить на белом свете мешали эти упыри…

А революция – сорвалась, иль оборвалась – не прошла:
Небесной сотней отозвалась и болью в память отошла.
Не зря стреляли наши деды, не зря ворье душили в рост –
Где наши прошлые победы, когда блаженствует компост?!

******