Юрий Контишев: «Когда я умру», песенная вариация на текст Веле Штылвелда

Юрий Контишев: «Когда я умру», песенная вариация на текст Веле Штылвела

Когда я умру, запоют обо мне  налегке

и тени на стенах, и даже осенние лужи,

и светлые пятна на тёмной полночной реке,

и логика дня, для которой я важен и нужен.

В той логике дней  я  как  мудрый и тихий Пингрей  -

Мне вынь да налей, осмотрюсь после рюмки и молвлю -

о том, что живу и поныне в дыханье аллей,

которых в себе деревцами сверххрупкими помню.

А вот и они, в придыхании шторы окна,

уже и мудры, и объёмны, и радостью полны…

И  я растворяюсь в елее прошедшего сна,

где солнечный свет претворяется в прошлого пломбы.

Когда я умру, не споют  обо мне  налегке

ни тени на стенах, ни даже осенние лужи,

И  светлая луза  на тёмной полночной реке 

затянется в узел, в котором я  больше  не нужен.

Небесна сотня поіменно. Пам'яті Героїв Небесної сотні презентація

Имперскае актёры, у вас ролей до хрени!

Вы - вечные герои в отвратной мутной пене.
Зовут вас комиссарить на ложной баррикаде -
на клоунских подмостках.... Политики? Нет, бляди!

Они своё урвали от мутного бабла,
оставив вам медали бездушного дерьма.
Бездушные пантоны в былое опадут -
гамаши и кальсоны в срачьё вас угребут.

Как Биглера когда-то - кадета и придурка,
вас вынесет, ребята, по смрадным закоулкам,
и там ваши тщеты дорваться до себя
наткнуться на запреты нехлюйства и вранья.

Народные позёры, кривляки, дураки!
Да разве вы актёры? Вы просто мудаки!

******

В кривавий спосіб кінчалась осінь….

Макс Паленко: УКРАЇНА ДЛЯ ЧАЙНИКІВ

Мені часом здається що моя країна це така собі система операційна

Настільки проста в користуванні що навіть дитина може опанувати її самостійно

Права рука на мишку лягає, ліва рука стискає недожований бутер

А я дивлюся зсередини і яка на мене доля чекає залежить від того, хто сів за компутер

І от сидиш ти - нововстановлений юзер мого народу, перед моєю землею, як перед монітором

І мацаєш її поля і ріки, її землі і води своїм пухким, увінчаним перснями, курсором

І це абсолютно нормально що цьому інтерфейсу

заважають деякі моменти не відповідні твоїм вподобанням

Тому прочитавши молитву господу нашому - Білу Гейтсу, починай під себе змінювати налаштування

Башта в Пізі ще не впала хоч давно би вже повинна в і останні могікани ще дітей робити хочуть

Медсестра мені сказала що ще не вмерла Україна…. Ще не вмерла але лікар вже не дивиться у очі

І шоб змінити якесь усталене світоположення не потрібні танки й треновані хлопці

Тобто, потрібні-звісно але до тебе вони мають дуже умовне відношення

Бо ти не віддаєш наказів ти просто змінюєш опції

Віднині не треба палити рейхстаг і неправильні кнИжки

Не треба рвати язиків, лякаючись гострого слова

Просто внизу екрана клікаєш правою кнопкою мишки

І за власним бажанням, наприклад, міняєш мову

Далі-Пуск - панель управління-Налаштування звуку

Прибираєш галочку з цього хохляцького гімна дебільного

І замість нього вибираєш «золотиє купола» Міши Круга

Які давно вже стоять на рінгтоні твого мобільного

Тепер налаштуємо десктоп відповідно до твого почуття прекрасного:

Міняєм жовто-блакитні кольори на ,скажімо, білосиньочервоні

І замість цього логотипа, тризубого і ужасного

Загружаєш власну фоточку в прифотошопленій зверху короні

Ми тут наче самураї або навіть камікадзе

Вже завчили заповіти й рот розкрили для банзая

Але у роти нам пхають холодець з кісток Гонгадзе

Ця Україна задовбала - все ніяк не помирає

Не потрібні репресії, таємні агенти. Бережи свої нерви,просто звикни

що всі ці ненависні твої опоненти не більше ніж просто випадаючі вікна

На яких там,бачиш,з правого краю, а для них, значить, з лівого-біля серця тобто

Є спеціальний хрестик,його натискаєш. І вони закриваються. Всерйоз і надовго.

А якщо раптом хтось особливо настирливий гірше гіркої редьки тобі заважає

Ти використовуєш засіб багаторазово провірений:

тиснеш кнопку Delete і він просто зникає.

Гарненько виконуючи ці нехитрі рекомендації

Ти наведеш порядок в країні, фактично виб’єш її як перинку

І краєм вуха ловлячи шум за стінами презадміністрації

Зможеш нарешті спокійно пограти в «косинку»

 ******

Анатолій Хромов: Мій народ!

Мій голодний народ на дивані тихо гриз голу кістку роками

Збунтувався і наче в нірвані волю вирвав тремкими руками

Не святий та пізнав свої вади перша кров наче крапля остання

Не злякати нас церберам влади коли кожний іде на повстання!

Коли кожний із нас усвідомить що не звір, не бродяча собака

Ниють рани і зводять судоми та сьогодні ніхто не заплакав

Мій колишній народ на дивані мій великий народ на Майдані!

30 листопада – 02 грудня 2013 р.

******

Сергій Борщевський: Внесок до ленініани

Розбили на друзки боввана, немов ворожу цитадель;

І зажурилася Гавана, й скупу сльозу пролив Фідель.

Розбили на друзки боввана             й зраділи: чорт, мовляв, із ним.

Та схлипи чуються з Пхеньяна: це плаче сам товариш Кім.

Розбили на друзки боввана: тремтять од страху уночі

По всій країні віднедавна всі недобиті Іллічі.

******

Олександр Ірванець: ДОМАШНЄ ЗАВДАННЯ НА ЗАВТРА

Я страшенно ніяковію, коли пишу пафосні тексти. А зараз саме той випадок.

Ну й іще наш фольклор буквально щойно теж народив текст на цей мотив.

Але я абсолютно серйозно взявся до справи. Більшість з вас, друзі,

мусить з дитинства пам’ятати пісню партизанів-гарибальдійців “О Белла Чао”.

Так ось, це воно.

В нічному смерку скажений “Беркут” зачищав, зачищав, зачищав Майдан.

Кийки свистіли, впивались в тіло - так з нас робили громадян.

В кривавий спосіб кінчалась осінь. Та вже на ранок зазвучав, зазвучав нам Глас:

“Терпіти досить. чекати досить. Це ж може ваш останній шанс”.

Йди, брате, битись за честь і гідність, і яничар, яничар, яничар змітай.

За нами правда, й на неї права ти вже ні в кого не питай!

Хай потім кожен сказати зможе: “Я захищав, захищав, захищав Майдан.

І цю свободу, в бою здобуту я вже ніколи не віддам”!

******

Віра Вовк: ЧОРТ

У Маріїнській палаті на золотому горщику

Сидить чорт з обличчям сметанкового пампуха

І цукряною усмішкою.

Йому тепло, йому добре, і яке йому діло до того,

Що на Майдані мерзнуть, щось вигукують,

Чогось домагаються якісь голодні люди?

Адже йому так вигідно, так блаженно було б

Помріяти з кремльським Дідом Морозом

Під святковою йолкою хоча б під портретом

Увінчаної Юлі.

******

НЕ ПЛАЧ, МІЙ СИНОЧКУ!

***Моєму піврічному синові, батько якого на Майдані виборює для нього кращу долю...

                       

Ти, синку, питаєш: "Де неньо?"… І слізки на віях тремтять -

Твій неньо є кров'ю у венах Землі, що по праву твоя.

Він там, де гартується воля в горнилі, що зветься Майдан,

Де досі відлунює болем Одвічна Вкраїни журба.

Він там, де історію пише Нарід, що здійнявся з колін,

Аби його ворог не нищив і в рабство не йшов його син.

Він там, де звучить: "Ще не вмерла!" і лине під Божий покров,

Аби стрепенулась Говерла і збурила приспану кров.

Він там, де пульсують мільйони свобідних сердець, як одне,

Він неньку-Вкраїну боронить, боронить тебе і мене...

Не плач, мій синочку, за неньом, з очей своїх слізки зітри,

Поглянь, жовто-сині знамена розгойдують Волі вітри!!

******

Алла Баранкевич: Болить серце за тебе, моя Україно!!

Просинайтесь, Українці, й Україно! Болить серце за тебе,  рідненька країно!

Всі вставте з колін, дорогі Українці, Щоб Вас  не втоптали  в грязюку чужинці!

Дуже  голосно душа моя  тепер кричить. Поетичне вже слово моє не мовчить.

Я змушена писати нині  про все те, що з душі моєї, й  серця мого йде.

Всі хочемо ми  кращого  для всіх життя. Все погане нехай йде далеко в забуття.

Давно пора вже все змінити в Україні,  щоб всім краще нам жилось на Батьківщині.

Ми захистимо тепер свою країну, щоб заробітчани повернулись в Україну.

Зі сходом й заходом теж хочемо дружити.

*******

 АПРО: Милым идейным ксенофобам братьям Капрановым, не смотря на их литературный талант, на страницах моего блога не место! То же и о Владимире Яворивском, чья политическая карьера должна быть немедленно и решительно прервана. Если не хотим новых майданов - с этническим и полтэтническими подтекстами. Заявляю, как искренний патриот Украины

Хит Майдана "Горіла шина, палала..."

• У підписі до відео вказано, що музика і слова – народні. Пісня вже набрала більше 1,3 тис переглядів.

Слова до пісні:

Горіла шина, палала,
Горіла шина, палала, Там барикада стояла, Там барикада стояла.
Там барикада стояла.
Там барикада стояла. Диких собак не пускала, Диких собак не пускала.

Горіла шина ще й бензин,
Горіла шина ще й бензин, Стріляв здалека сучий син, Стріляв здалека сучий син.
Горіла шина ще й мішок,
Горіла шина ще й мішок, Ой навезли нам тітушок, Ой навезли нам тітушок.

Ой, зеки, зеки, ви мої,
Ой, зеки, зеки, ви мої, Довго служили ви мені, Довго служили ви мені.
Більше служить не будете,
Більше служить не будете, Під суд народний підете, Під суд народний підете .

Під суд народний, трибунал,
Під суд народний, трибунал, Кожен піде регіонал, Кожен піде регіонал

**** Оранжевое сволочьё на русскую поэзию Оранжа не дало ни копейки! В РФ оранжевое поэтическое русскоязычье в профессиональной литературной среде назвали «цветной» поэзией бархатных революций.

Если в лицо русскоязычным поэтам плюнет и Евромайдан – итог будет столь же очевиден. Без памяти о самом Евромайдане, его усилия быстро сойдут на нет… Их тупо сольют олигархи и антинародные политики, в очередной раз рвущиеся к власти! Это подло! Но так произойдёт завтра, если мы себя промолчим!!

В сорок дней киевских кровавых расстрелов - Небесной сотне светлая память! Слава героям!! А со славой Украине я готов ещё подождать…

******

Дитя трех революций, не время сладких дрём, поскольку Украина не жалкий лохотрон!
Вошли в судьбу и доска сурьезные деньки, поскольку мало лоску в традициях страны...

Дитя трех революций не хочет прозябать, как видно прав Конфуций: пора добро ковать!
Нет радости на свете, коль нет её в стране, где глупость жухло светит, а мудрость в трын-траве...

Дитя трех революций желает мир менять - однажды пробудившись, сон разума прервать.
Она ведь украинка - ей дорога страна, которая тропинку к свободе обрела!

Дитя трех революций в иные верит дни, ведь как сказал Конфуций: свобода - знак любви!

******

Вот оно время потомков. В моде – слияние лун, горные велосипеды, и олимпийский июль,
стейки и мидии в супе, морепродуктов квашня, наркобордель в Гваделупе и не пустая мошна.
А корифеи-поэты сверхиронично и зло в годы циничного гетто точат своё ремесло.
Мы говорим без обиды, стейк подтекает в соку... Впрочем, имеются виды слопать его под рагу.

Ханжества веки далече, в моде отпетая рать: ноги забросив за плечи, шустро идёт воровать.
А не урвав ни на йоту, вырвет кому-нибудь глаз, или, что проще, в охоту, сбросит с Земли как балласт.
Вычислит в миг, закопает и прикатает катком… Впрочем, иной раз бывает счастье коньячным глотком.
Слушать чужую браваду мне по годам ни к чему - слышал судьбы канонаду, мерил беду наяву.

Но не писал ироничных устрично злых буффонад! Мидии в супе? Отлично! Черные клоуны?! В ад!!
Хватит нам ёрничать, братцы, – те, кто способен творить – нам ли в шутах оставаться, нам ли баклушами быть?
Снился мне сон тривиальный, будто бы средь баррикад я восстаю эпохально против земных буффонад,
против кичливого века, против резонного зла в день, когда рядом со мною встала поэтов родня!

И велеречие эха выскребло души до дыр, – искренней строфикой века правды восстал Мойдодыр!

******

Проступает обыденность странного свойства – митинговость впивается в ритмы дождя
переулками неба бредет беспокойство в позументах мелодий грядущего дня.
Пересортица весей жует бутерброды и живет на Кресте без обложки и схим,
потому что платить по счетам идиотам не придумано нынче: Отечество – дым!..

Мы с Ириной в подземке – снуют покемоны,вдруг, ба!, – Кручик с женой, не подавши руки.
Ну, и ну… А поэт ведь, духовные гоны отошли навсегда… Жмут души сапоги.
Это было вначале, а после – растленье: над подобным трюизмом оранжевый флаг –
разбрелось по квартирам мое поколенье и загрузло в себе в непробуд-сапогах.

Пересортица душ, пересортица знаков – на душе кривокрюк – черных дней волкодав.
Мне приятен Майдан – вышел я и заплакал: мы – проср@ли своё, ну, а он – угадал!
Не придуманный сленг украинских сторечий, – не един, но могуч украинский язык, –
пробуждается зов от надежд человечьих… Эй, поэт, да куда ты? Останься, мужик!

Ты послушай, они говорят на "паленке" перезревшего зла перешедшего в боль.
Не корми ты метафор их прошлой сгущенной, а круши и твори "новояз", марамой!
Да куда вы, ребята, поэты, стилисты, да куда ты умчалась от правды, попса –
Псе’народные тоже, в мать вашу, артисты… Если вызрела площадь – молчать ей нельзя.

Сколько прибыло их? Говорят – к миллиону батальоны бесправных, но гордых борцов…
Я не вижу творцов долгожданных колонны, – разобщились они на детей и отцов.
Зуд мобильных кручин – телефонные тесты: над страною молва, а в дебильниках – срыв.
И опять, в вашу мать, это ж братцы не честно, что шикует над нами конкретный дебил!

Проволочки тусовок в политике в моде – все гундят при народе о мерах на ЗА…
Впрочем ЗАВТРА уже наступило, блин, вроде, так к чему же давить на упор тормоза?
Расскажу, как всё будет – я видел – в исходе, поезда и автобусы вдруг подадут,
и Чернобыль идей, не расхлябанных вроде, по просторной стране все с собой развезут.

И останутся дворники – мыть камнепады, и останутся пекари – печь пирожки,
и останутся лекари, бл@ди и пабы, детутатов-козлов воровские дружки…
Разве стоит о том, пока время Пречистой над столицей – оранж и молитва икон,
в каждой новой душе много краски лучистой, и подобная блажь не проходит на кон…

Я не знаю – молиться, напиться ли, плакать, знаю точно, что снова приду на майдан,
И на чванство поэтов мне "русских" накакать – я ведь тоже поэт, значит, мир не пропал!
И родные семитские теплые лица я увижу вполне с разнохлопцами дня.
Тяпнем мы самограй, как в народе годиться, и ужремся за Родину – ревности для!

Ну, а кто не поэт, а из слов балалайка – ты сюда не ходи, хоть метафор знаток…
Украинский народ – не ходок-попрошайка – Он за правдой пришел, понимаешь, браток!
Говори ты с ним нынче ну хоть по-зулусски! Он за правду привержен –общения для:
украинским,
на идиш,
иврите,
на русском,
на английском,
на польском,
немецком,
французском,
и поверь мне, – общаться народу ПОРА!

Завтра всем раздадут проездные талоны, – и разъедется НАЦИЯ строить и петь,
но в резерве оставит колонн батальоны и оркестров луженных площадную медь…

А попса… Что попса? Разыграется снова… и проктологи им не помогут, друзья.
Впрочем, это известно, не мудро, не ново… Будут бабки сшибать – им иначе нельзя.

А поэты уснут – им оранжевый цвет это оттиск мечты в горе попранных лет.
Не будите поэтов и вы до поры… Доброй ночи, страна. Нищих духом храни…

Дай им сытость, а нам, дай покой без сует. Ненавидишь ты нас! Говорю, как поэт.

******

Мы плывём в табакерке уставших времён. Подле нас проплывают мечты островов,
а под ними – знамён закисают холсты, да кликуши печально корячат персты…

Им, кликушам, ужо не пройти никуда, пережевана в жом их истерик страда,
на которых они за работу свою получали порой – и бабло, и жратву…

Мы плывём в табакерке, начхать нам на тьму, что так долго и зло накрывала страну,
и в той тьме отрывалось отпето ворье, да народ придавил и спросил за своё…

Но упал вдругоряд чёрнопад воронья, будто падальщик вновь метит время ворья.

*******

Некогда выпить и белого чаю, чтоб на все сорок, со вкусом стократ…
Город палаток подобен причалу – кто-то пришёл, а кому-то назад…

Кто-то прибудет на берег турецкий, кто-то прибудет на Крест за жратвой –
мир половинчат давно не по-детски: кто-то при «фордах», а кто-то с сумой.

Где-то жратва в океанах посуды, где-то асфальт – тот же уличный бар…
Мы не равны, и к чему пересуды, если украден народный алтарь?

Если заведомо ведомо всем – власть толстосумов пришла насовсем!

******

Я отбуду свой десяток лет без амбиций и эмоций жухлых...
Ну, не дали мне велосипед – я от слёз при этом не опухну!

Коль уже проведаны сполна мною сны и траверсы в треть века,
жить хочу, планету возлюбя, просто оставаясь человеком!

Пусть порой уходят за порог те, в кругу которых жил и верил...
Я отныне впрямь не одинок, так как в человечество поверил!

Я отныне – гуру и пиит, проходимец, плут и Вечный жид!

******

Жратва из одуванчиков, мудилы из-под мышки –
от пальчиков до пальчиков обрезаны не слишком,
куражные, отпетые, отчаянные гады,
сплошь в ленточках, с обетами держаться до блокады.

Джидай от них отнекался – не мальчик для битья,
не Конотоп здесь ведемский, нет валенок, братва!
От марта и до августа – тусовка не для нищих:
здесь комиссарят денежки – они же и для пищи,
обилие водчоночки и звонких голосов,
пацаночки-погодочки в компании юнцов,
и тут же тетки-дядечки и бабушки старушки
при мегафонах фирменных орут:«жидво!» друг дружке.

А я бреду по Киеву, миляга Вечный жид,
играть в такие игрища душа мне не лежит…
Мне ведомо – оплачено подобное хамье,
а жизнь нуждой прихвачена, стенает: ё-моё…

******

Мы – дворовые дрожжи – ужасней и добрей,
чем где-нибудь, быть может, сто в невидаль царей!
Прижмём и обогреем, огреем кулаком,
зачать в пылу поспеем сто тысяч дураков!

Бабенки наши хватки на вечный неуют –
для них райком-палатки – шалашик, рай, капут!
Никто из них не блеет, мол, улица – дерьмо!
оплачено – сумеют прожить и здесь легко!

Какие наши годы – обычный секонд ряд
даёшь древко свободы и секса термояд..
Когда же миг приходит, и нас выносят прочь,
они дружков заводят… на траурную ночь.

Сшибают у пивнушек на рюмку пятачки,
стоят в осенних лужах – палаточки снесли…


г. Киев, март2004 г. -август 2006 г.

Небесная сотня: помнить всех поимённо...