Имперскае актёры, у вас ролей до хрени!

Вы - вечные герои в отвратной мутной пене.
Зовут вас комиссарить на ложной баррикаде -
на клоунских подмостках.... Политики? Нет, бляди!

Они своё урвали от мутного бабла,
оставив вам медали бездушного дерьма.
Бездушные пантоны в былое опадут -
гамаши и кальсоны в срачьё вас угребут.

Как Биглера когда-то - кадета и придурка,
вас вынесет, ребята, по смрадным закоулкам,
и там ваши тщеты дорваться до себя
наткнуться на запреты нехлюйства и вранья.

Народные позёры, кривляки, дураки!
Да разве вы актёры? Вы просто мудаки!

******

Хит Майдана "Горіла шина, палала..."

• У підписі до відео вказано, що музика і слова – народні. Пісня вже набрала більше 1,3 тис переглядів.

Слова до пісні:

Горіла шина, палала,
Горіла шина, палала, Там барикада стояла, Там барикада стояла.
Там барикада стояла.
Там барикада стояла. Диких собак не пускала, Диких собак не пускала.

Горіла шина ще й бензин,
Горіла шина ще й бензин, Стріляв здалека сучий син, Стріляв здалека сучий син.
Горіла шина ще й мішок,
Горіла шина ще й мішок, Ой навезли нам тітушок, Ой навезли нам тітушок.

Ой, зеки, зеки, ви мої,
Ой, зеки, зеки, ви мої, Довго служили ви мені, Довго служили ви мені.
Більше служить не будете,
Більше служить не будете, Під суд народний підете, Під суд народний підете .

Під суд народний, трибунал,
Під суд народний, трибунал, Кожен піде регіонал, Кожен піде регіонал

**** Оранжевое сволочьё на русскую поэзию Оранжа не дало ни копейки! В РФ оранжевое поэтическое русскоязычье в профессиональной литературной среде назвали «цветной» поэзией бархатных революций.

Если в лицо русскоязычным поэтам плюнет и Евромайдан – итог будет столь же очевиден. Без памяти о самом Евромайдане, его усилия быстро сойдут на нет… Их тупо сольют олигархи и антинародные политики, в очередной раз рвущиеся к власти! Это подло! Но так произойдёт завтра, если мы себя промолчим!!

В сорок дней киевских кровавых расстрелов - Небесной сотне светлая память! Слава героям!! А со славой Украине я готов ещё подождать…

******

Дитя трех революций, не время сладких дрём, поскольку Украина не жалкий лохотрон!
Вошли в судьбу и доска сурьезные деньки, поскольку мало лоску в традициях страны...

Дитя трех революций не хочет прозябать, как видно прав Конфуций: пора добро ковать!
Нет радости на свете, коль нет её в стране, где глупость жухло светит, а мудрость в трын-траве...

Дитя трех революций желает мир менять - однажды пробудившись, сон разума прервать.
Она ведь украинка - ей дорога страна, которая тропинку к свободе обрела!

Дитя трех революций в иные верит дни, ведь как сказал Конфуций: свобода - знак любви!

******

Вот оно время потомков. В моде – слияние лун, горные велосипеды, и олимпийский июль,
стейки и мидии в супе, морепродуктов квашня, наркобордель в Гваделупе и не пустая мошна.
А корифеи-поэты сверхиронично и зло в годы циничного гетто точат своё ремесло.
Мы говорим без обиды, стейк подтекает в соку... Впрочем, имеются виды слопать его под рагу.

Ханжества веки далече, в моде отпетая рать: ноги забросив за плечи, шустро идёт воровать.
А не урвав ни на йоту, вырвет кому-нибудь глаз, или, что проще, в охоту, сбросит с Земли как балласт.
Вычислит в миг, закопает и прикатает катком… Впрочем, иной раз бывает счастье коньячным глотком.
Слушать чужую браваду мне по годам ни к чему - слышал судьбы канонаду, мерил беду наяву.

Но не писал ироничных устрично злых буффонад! Мидии в супе? Отлично! Черные клоуны?! В ад!!
Хватит нам ёрничать, братцы, – те, кто способен творить – нам ли в шутах оставаться, нам ли баклушами быть?
Снился мне сон тривиальный, будто бы средь баррикад я восстаю эпохально против земных буффонад,
против кичливого века, против резонного зла в день, когда рядом со мною встала поэтов родня!

И велеречие эха выскребло души до дыр, – искренней строфикой века правды восстал Мойдодыр!

******

Проступает обыденность странного свойства – митинговость впивается в ритмы дождя
переулками неба бредет беспокойство в позументах мелодий грядущего дня.
Пересортица весей жует бутерброды и живет на Кресте без обложки и схим,
потому что платить по счетам идиотам не придумано нынче: Отечество – дым!..

Мы с Ириной в подземке – снуют покемоны,вдруг, ба!, – Кручик с женой, не подавши руки.
Ну, и ну… А поэт ведь, духовные гоны отошли навсегда… Жмут души сапоги.
Это было вначале, а после – растленье: над подобным трюизмом оранжевый флаг –
разбрелось по квартирам мое поколенье и загрузло в себе в непробуд-сапогах.

Пересортица душ, пересортица знаков – на душе кривокрюк – черных дней волкодав.
Мне приятен Майдан – вышел я и заплакал: мы – проср@ли своё, ну, а он – угадал!
Не придуманный сленг украинских сторечий, – не един, но могуч украинский язык, –
пробуждается зов от надежд человечьих… Эй, поэт, да куда ты? Останься, мужик!

Ты послушай, они говорят на "паленке" перезревшего зла перешедшего в боль.
Не корми ты метафор их прошлой сгущенной, а круши и твори "новояз", марамой!
Да куда вы, ребята, поэты, стилисты, да куда ты умчалась от правды, попса –
Псе’народные тоже, в мать вашу, артисты… Если вызрела площадь – молчать ей нельзя.

Сколько прибыло их? Говорят – к миллиону батальоны бесправных, но гордых борцов…
Я не вижу творцов долгожданных колонны, – разобщились они на детей и отцов.
Зуд мобильных кручин – телефонные тесты: над страною молва, а в дебильниках – срыв.
И опять, в вашу мать, это ж братцы не честно, что шикует над нами конкретный дебил!

Проволочки тусовок в политике в моде – все гундят при народе о мерах на ЗА…
Впрочем ЗАВТРА уже наступило, блин, вроде, так к чему же давить на упор тормоза?
Расскажу, как всё будет – я видел – в исходе, поезда и автобусы вдруг подадут,
и Чернобыль идей, не расхлябанных вроде, по просторной стране все с собой развезут.

И останутся дворники – мыть камнепады, и останутся пекари – печь пирожки,
и останутся лекари, бл@ди и пабы, детутатов-козлов воровские дружки…
Разве стоит о том, пока время Пречистой над столицей – оранж и молитва икон,
в каждой новой душе много краски лучистой, и подобная блажь не проходит на кон…

Я не знаю – молиться, напиться ли, плакать, знаю точно, что снова приду на майдан,
И на чванство поэтов мне "русских" накакать – я ведь тоже поэт, значит, мир не пропал!
И родные семитские теплые лица я увижу вполне с разнохлопцами дня.
Тяпнем мы самограй, как в народе годиться, и ужремся за Родину – ревности для!

Ну, а кто не поэт, а из слов балалайка – ты сюда не ходи, хоть метафор знаток…
Украинский народ – не ходок-попрошайка – Он за правдой пришел, понимаешь, браток!
Говори ты с ним нынче ну хоть по-зулусски! Он за правду привержен –общения для:
украинским,
на идиш,
иврите,
на русском,
на английском,
на польском,
немецком,
французском,
и поверь мне, – общаться народу ПОРА!

Завтра всем раздадут проездные талоны, – и разъедется НАЦИЯ строить и петь,
но в резерве оставит колонн батальоны и оркестров луженных площадную медь…

А попса… Что попса? Разыграется снова… и проктологи им не помогут, друзья.
Впрочем, это известно, не мудро, не ново… Будут бабки сшибать – им иначе нельзя.

А поэты уснут – им оранжевый цвет это оттиск мечты в горе попранных лет.
Не будите поэтов и вы до поры… Доброй ночи, страна. Нищих духом храни…

Дай им сытость, а нам, дай покой без сует. Ненавидишь ты нас! Говорю, как поэт.

******

Мы плывём в табакерке уставших времён. Подле нас проплывают мечты островов,
а под ними – знамён закисают холсты, да кликуши печально корячат персты…

Им, кликушам, ужо не пройти никуда, пережевана в жом их истерик страда,
на которых они за работу свою получали порой – и бабло, и жратву…

Мы плывём в табакерке, начхать нам на тьму, что так долго и зло накрывала страну,
и в той тьме отрывалось отпето ворье, да народ придавил и спросил за своё…

Но упал вдругоряд чёрнопад воронья, будто падальщик вновь метит время ворья.

*******

Некогда выпить и белого чаю, чтоб на все сорок, со вкусом стократ…
Город палаток подобен причалу – кто-то пришёл, а кому-то назад…

Кто-то прибудет на берег турецкий, кто-то прибудет на Крест за жратвой –
мир половинчат давно не по-детски: кто-то при «фордах», а кто-то с сумой.

Где-то жратва в океанах посуды, где-то асфальт – тот же уличный бар…
Мы не равны, и к чему пересуды, если украден народный алтарь?

Если заведомо ведомо всем – власть толстосумов пришла насовсем!

******

Я отбуду свой десяток лет без амбиций и эмоций жухлых...
Ну, не дали мне велосипед – я от слёз при этом не опухну!

Коль уже проведаны сполна мною сны и траверсы в треть века,
жить хочу, планету возлюбя, просто оставаясь человеком!

Пусть порой уходят за порог те, в кругу которых жил и верил...
Я отныне впрямь не одинок, так как в человечество поверил!

Я отныне – гуру и пиит, проходимец, плут и Вечный жид!

******

Жратва из одуванчиков, мудилы из-под мышки –
от пальчиков до пальчиков обрезаны не слишком,
куражные, отпетые, отчаянные гады,
сплошь в ленточках, с обетами держаться до блокады.

Джидай от них отнекался – не мальчик для битья,
не Конотоп здесь ведемский, нет валенок, братва!
От марта и до августа – тусовка не для нищих:
здесь комиссарят денежки – они же и для пищи,
обилие водчоночки и звонких голосов,
пацаночки-погодочки в компании юнцов,
и тут же тетки-дядечки и бабушки старушки
при мегафонах фирменных орут:«жидво!» друг дружке.

А я бреду по Киеву, миляга Вечный жид,
играть в такие игрища душа мне не лежит…
Мне ведомо – оплачено подобное хамье,
а жизнь нуждой прихвачена, стенает: ё-моё…

******

Мы – дворовые дрожжи – ужасней и добрей,
чем где-нибудь, быть может, сто в невидаль царей!
Прижмём и обогреем, огреем кулаком,
зачать в пылу поспеем сто тысяч дураков!

Бабенки наши хватки на вечный неуют –
для них райком-палатки – шалашик, рай, капут!
Никто из них не блеет, мол, улица – дерьмо!
оплачено – сумеют прожить и здесь легко!

Какие наши годы – обычный секонд ряд
даёшь древко свободы и секса термояд..
Когда же миг приходит, и нас выносят прочь,
они дружков заводят… на траурную ночь.

Сшибают у пивнушек на рюмку пятачки,
стоят в осенних лужах – палаточки снесли…


г. Киев, март2004 г. -август 2006 г.

Пластилиновые зубы лучше чем гнилые дёсна.
Мы за память Украины, её черные борозды,
а не красные кошмары интервентов из Кремля...
Украина, разве мало в позу ставили тебя?

Пал Батурин, и уплыли сотни трупов по реке...
Что там... тысячи! Забыли кто с баблом на коротке?
Тысяч семьдесят сломали и распяли на крови...
В петербургские болота тысяч семьдесят лягли...

Вот история по праву за поруганный народ -
тысяч семьдесят услали, чтоб поднять Дальний восток...
Тысяч семьдесят в предгорьях предказказья за царя
пали русского, и с болью приняла их мать-земля...

Тысяч семдесят, возможно, нам придется в землю лечь,
чтобы русского сатрапа голова упала с плечь,
чтобы запах паханата позабылся на века.
Тысяч семьдесят, ребята - это памяти река!

******

Почти бездвижимое время не стало в полночь прирастать
И комиссаров вздорных племя опять училось воровать.
И мы стенали понемногу – за что нас к Богу без любви
Уже пакует жизнь в дорогу без бастурмы и пахлавы.

Зачем нам к прошлому и это ещё в младенцах, но ворьё,
А может им за всё ответить, пока не вырвалось в хамьё?
И мы точили ятаганы – коль умирать, так умирать –
ворьё прирежем филигранно, чтоб не ловчилось воровать.

На прахе прошлых революций восстанет будущий комбед
Уже без зол и контрибуций, а в зареве грядущих лет.
Кто встретил сатхи, тот злодейства уже не явит никогда,
Но Навь земного ротозейства разрушить может племена.

И в плевелах душевной Нави привычно сыщется злодей,
поскольку время проморгали мы в тщете явочных идей.
Но Бог не дал нам Златоуста, и Заратустра не пришёл -
Опять бабло гнилой капустой пристало к душам нагишом.

Какой завет оставить в мире, какой кондёр оставить вам,
Кто снова в тазике приплыли всё в тот же храм житейских драм.
Ни языка, ни слов, ни веры – галера новых иноков
В миру, где старых до холеры – для дураков и простаков.

Но вот иной простак, сумятясь, откроет истину одну
Нельзя жить счастливо горбатясь, и на хрен вышвырнет братву!
И всё воровское ошметье отправит в ров по счету: ПЛИ!
Поскольку жить на белом свете мешали эти упыри…

А революция – сорвалась, иль оборвалась – не прошла:
Небесной сотней отозвалась и болью в память отошла.
Не зря стреляли наши деды, не зря ворье душили в рост –
Где наши прошлые победы, когда блаженствует компост?!

******

Пишется то, что слышится, или первая годовщина Оранжевой революции…

Натиск – оттиск… Откровенье, а за этим – боль в глазах,
всевозможные сомненья и душа на тормозах…

Тулумбасы с рокировкой, зайцы в транспорте судьбы
да торговые чертовки, безоглядные плутовки,
продувные прошмандовки – мир доводят до чумы.

Грохнув смело в тулумбасы, доорались – всюду ложь:
продувные выкрутасы, всюду лясы и балясы,
придурасы новой расы глохнут... выжато... под нож!

Обрезают наши души то ли ангелы в ночи,
то ли те, кто съели суши и стащили кирпичи
наших будущих заминок, до которых не дойдёшь…
Без обыденных побывок стонут ангелы… под нож!

В тонком мире композиты паразитного хламья,
между ними – прозелиты – в Веру впавшая шудрА.
Им тибетская молитва: Мани Аум Падма Хум,
всё равно, что в ж@пе бритва: «Маня – даун, падло – кум!»

В том – и всё их ротозейство, в том – их весь иконостас,
непрерывное злодейство – ежедневно грабить нас!

******

Последняя связка духовных гранат, а дальше прожуй сервелат -
кроши и громи а-ся-сяй целибат - ты сам в нищете виноват!

Ублюдки сыграли, раздев до нага баш на баш с несчастной страной -
подонки дорвались до сыт-пирога - потомки маразма с клюкой,
а ты социальной тропинкой бреди: подайте соцминимум жрать,
пока эти лютые в кровь упыри не станут тебя добивать.

******

Я давно не живу в зиме – я навеки застрял в себе…
Я не видел зимы три дня, оказалось, что деся лет,
но она позвала меня, а меня в этом мире нет…
Я давно не живу в себе – я навеки застрял в зиме.

*******

На медный обруч кожу тура – овчинка вычинкою в щит!
Клеймён щит аббревиатурой эпохи невозвратных битв.
За что и как шла сечь – не вычесть, и не учесть всех ран и зол:
тут жила ярость, злобно бычась, здесь проливали чья-то кровь…

Какие нынче установки, ведь и сегодня всюду боль –
в раскладах рекогносцировки: разборки, ненависть, любовь!
В засаде адское призренье и нетерпимость до нуля,
и пуля-дура без сомненья отыщет где-нибудь меня…

15 февраля 2004 г.

******

Марш-мажорный фальшпол – лучезарный подкол: холод вешней весны, словно отблеск блесны
в Стиксе нового дня, где Харон мне родня. Время – лет прежних прах, я и сам вертопрах.
Интернет гонит спам – интердевочек хлам – аэробика чувств, наносной Златоуст,
снова отблеск блесны, воспарение в сны, вопрошение для… не-себя от себя.

Вот вам хрупкий сюжет прежде прожитых лет, вот вам, собственно, дол всех изведанных зол.
Ладно. Невидаль что ль прошлых лет карамболь, придыхательный пасс, ублажительный джаз,
ублажающий вдруг прошлых тасок испуг. Таски таскам – фальшпол, холод веет с икон:
обесточена вязь, и души ипостась перегажена днём – тем, в котором живём.

Я листаю дневник – это памяти крик, авуары души в человечьей глуши,
могендовида вязь… – Жизнь, – кричат, – удалась!.. Я же дико устал, словно выдержал шквал.
На душевный мой вой вызываю конвой, но уснул караул под пятой папских булл,
под пасхальный фокстрот не изъявленных нот, под сурдинку дождя… Ля-фа-фа, ля-фа-фа!

…Вызов на дом врача, сна творение вновь, оголтелости для… говорим за любовь.
Сам не волен с собой говорить от души, я как, старый мормон, дней латаю парик…
Эйфорический бред переходит в ноктюрн, прежде прожитых лет, прежде пролитых лун…
Дни зачатья любви и последствия дней собираются в сны – всё длинней и мудрей.

– Ты пиши, – понимай, что ты брешешь, мужик, – говорит невзначай мне мой старый дневник,
буквы сгрудились вряд, сжались строки в листы, а страницы горят и питают костры.
Но пытает порой нас изюминка-наст, по которому прём и бредём не-в-пролаз.
И скрипачка-изгой нам играет в ночи фа-диезный пароль си-бемольных кручин.

******

***Памяти Георгия Гонгадзе

Каждый день лотерея, каждый день лохотрон. Я, ребята, дурею, – лики плачут с икон.
Я, ребята, дурею, – среди белого дня пропадает Рассея – Украина моя!
Мизантропы и геи мир кромсают во всю, хоть они и умеют делать фак и попсу.
Хоть они и эстеты, хоть они и при всём, я ничуть не жалею, что при них – ни причём.

В обезбашенном царстве я не первый урод, я не лезу в траншеи по команде: "Вперёд!"
и в родном государстве я ни лох и ни фуц – просто сам себе царство без совковых кибуц.
И не верю в участье я факиров на час, в трехгрошового счастья полосатый матрас:
белых полос немного, в черных полосах – боль, а над всем назидает вечно голый король.

Голова Берлиоза… в Таращанском лесу, правят бал – мафиоза с третьим полом внизу,
и политик продажный с той же удалью мест… Берлиоз их застукал, – оттого не воскрес.
Не вошедшие в Лету, предают они свет, не от них ли в народе столько горя и бед?
Не вошедшие в святцы, предают они мир, над которым Чернобыль ещё впрок не остыл.

Их бесполость проститься – ну, придумали так, – станут бабы креститься, вдовий вывесив флаг,
мужикам и придуркам даден общий погост – взвоют бабы по-русски, голося во весь рост.
Но придурков, и геев, мужиков и вражат, от оргазмов дурея, снова будут рожать.
А вот с тем, чтобы роли – тут уж выберет жизнь, кому кровь да мозоли, кому – тухес держись!

Укорот всей державы не получиться, нет, потому что шакалов в ней отстрелят в дуплет,
потому что не "ПОЛОСТЬ", а бесстыдства ума в душах выела полость и восстала страна!

Май 2004 г.

******

Не стало ще одного героя Майдану. Гаджа Петро Миронович (13.07.1966 р.н.) родом із Рахова Закарпатської області.

Проживав у Києві. Не зважаючи на слабке здоров'я, був на майдані з перших днів, займався нічними чергуваннями, входив до 8-ої сотні. Під час подій під Верховною Радою наковтався газу. Товариші хотіли дати респіратор. Він сказав: "Беріть собі, а я і так хворий".

Зрештою в кінці лютого потрапив до лікарні. Майже місяць лікувався від газових опіків бронхів та легень. Кілька днів тому покинув лікарню, збирався до санаторію, але 22 березня помер.

У нього залишилася дружина Марина та 19-річний син Костянтин - студент. Ще є старенька мама Марія Миколаївна (1938 р.н.), яка мешкає у селі під Полтавою. Вона дуже активна - створювала майдан у своєму селі.

Ховатимуть Петра Мироновича 25 березня у Броварському районі. Прощання відбудеться на Майдані незалежності в Києві об 11:00.

Утром прошли похороны 103 бойца Небесной сотни. Я хочу, чтобы это увидели все....

В дальнем каменном Храмовье за пределами Земли
Бог сложил у изголовья все грядущие Дары.
В них миров - Исход и веды, всех энергий мегаблок,
а ещё эпохи кредо допущения в чертог....

Предначертаны дороги тем, кто в камеру проник.
Шабироны к ним не строги, шатхи грезят в этот миг.
Все грядущие культуры сжаты в хрупкое зерно.
В нём - молитвенные суры и свершений полотно.

Откровения и тризны, зов Отчизны, стылость дней,
Человеческие измы и величие людей.
Подле пепел, с тем, чтоб пришлый непременно осознал -
вызвать можно катаклизмы, если мир пойдет в развал.

А из пепла можно всяко только память возродить...
ПАМЯТЬ НЕ УХОДИТ ПРАХОМ - ЕСЛИ ВЕРИТЬ И ЛЮБИТЬ!

******

На майдане дембеля революции - в униформе, гарунами под срез.
Ну, а больше никакой контрибуции - кто не с нами - у того энурез!
Снова "кача", мужики с АКаэМами - грянул выстрел: грохнул трижды... Атас!
На разрядке левый выстрел над матами - черт не выдаст, а дурак не предаст...

Тело всплыло над руками товарищей - проплывает над Майданом в тиши -
над кровавым всенародным ристалищем вновь роняют на дорогу цветы...
Странно будничный дембель истории - мать-старушка разрывается ртом
Кто вас выдумал, лет крематориии - дембелями все мы в вечность уйдём....

******

Жульё, жульё... а рядом обезьяны жуют, жуют банананы и цветы...
Эгрегоры вчерашнего майдана уже давно в историю прошли...

Опять они обуты и одеты в нелепые напраслины из слов,
и строчками из прошлого Завета их обернули словно в ватный ком...

Теперь неважно - пал ли, взвыл протяжно - ты всё равно заранее обут!
Впросак попал - из-за чего - неважно - тебя здесь на заклание ведут!

Штрафные поднимают батальоны уже давно не собственно враги,
а новые мартышечьи колонны, которые без славы и любви!

в смешении вчерашнего оскала с последующим завтрашним: Даешь!
рождает вал невидимого шквала, в котором снова вызревает ложь...

******

Ирина Карпинос, Киев

МУЗЫ И ПУШКИ

Меня споила русская культура
И подыхать оставила в канаве.
Её стихов крепчайших палитуру
Пила я залпом без мольбы о славе.

Я так её, запойную, любила!
До ненависти, до обид смертельных!
Она со мной играла, как с дебилом,
И ранила распятием нательным.

Мне было больно. Я сопротивлялась.
Вот, думала, уеду в забугорье!
Но, убегая, снова возвращалась
И напивалась Достоевским с горя!

Харибдою и Сциллой стать посмели
Родные сёстры. Господи, спаси их!
Какое безобразное похмелье:
Война меж Украиной и Россией!

И так возненавидели друг друга,
Что и Шевченко побоку, и Пушкин!
Славянский мир разрублен и поруган.
Замолкли музы. Зарыдали пушки...

24.03.2014 г.

******

Александр Кабанов, Киев


Собирая книгу, которую (надеюсь) послезавтра сдам в издательство, обнаружил текст 2009-го года о нынешнем. Да и текстов 60-70 (1989-2014 ) о Крыме. Понятно о чем. Кстати, а сколько получают эксперты, занимающиеся политическим прогнозом? Не в рифму?

* * * *

В древней катакомбе, в стареньком Крыму,
поклонялись зомби богу своему,
может, он их слышал, да помочь не мог,
может, к людям вышел этот зомби-бог -
на разведку вроде, прикупить «фестал»,
…заплутал в народе, президентом стал.

Так и загнивали сами по себе:
зомби трали-вали, зомби бе-бе-бе,
во гробах рожали миленьких зомбят…
Местные скрижали источали яд,
дескать: «… надоело гнить не по уму,
не укусишь тело - не посеяв тьму…»

Пишут, льют помои, сводят всех к нулю,
надобно иное обывателю:
стильный зомбо-ящик, единенье душ,
человечий хрящик, как попкорн воздуш…
свежие интриги или, на крайняк -
секс и зомбо-книги, вопли под коньяк.

Сеющие смуту – пусть во тьме сгорят,
с ними анти-вуду проведем обряд:
выбьет дух злодейский из таких крамол -
наш черногвардейский юный зомбимол!

Пахнет камнепадом, классовой борьбой,
первозданным смрадом, родиной, судьбой -
вдоль по катакомбе, проникают в них -
вечные, как зомби, мысли о живых.

Анатолий Матвийчук

Прощайте, Ялта и Гурзуф, и Аю-Даг и Адаллары,
Прощай смолистый сладкий дух и братья гордые, татары!
Прощай Алушта и Форос, прощай Артек, мирок особый,
И Евпатория, прощай, и ты - надменный Севастополь.

Прощай, наивный, жалкий люд, предавший нас без сожаленья,
Тебя ведь тоже предадут, - живи - и жди переселенья!
Поверь, мне не о чем жалеть, моя отчизна - Украина.
Но я умнее буду впредь, я знаю, как стреляют в спину...

******

Бойцы работают в Кремле, не покладая рук.
Мы - у Росси на игле, не нынче и не вдруг!
Оковы братской нелюбви железны и страшны, -
Замешанные на крови и ужасах войны.

Российский мир, дешевый газ, бандитское кино -
Они в сознании у нас кже давным-давно.
И как нам дальше жить, скажи, мой украинский друг?!
Повсюду - паутина лжи и ефесбешный дух.

Но если мы один народ, и если мы сильны -
Из этих путинских болот мы выбраться должны!
Чтобы ликуя и смеясь, народам всем подстать,
Смыть эту плесень, кровь и грязь - и вновь свободным стать

******

Это стихотворение я адресую жителям Юга и Востока Украины.
Если вы чувствуете что-то подрбное, значит ничего не потеряно...


МИРООЩУЩЕНЬЕ

Я могу говорить на любом языке,
Жить в любом уголке необъятной планеты,
Обитать на болоте, в снегах, на песке,
Только суть моя видимо, вовсе не этом.

Я могу пить текилу, вино и коньяк,
Заедая мацони мацой или салом,
Это все на меня не влияет никак
Ни в великом значеньи, ни, видимо, в малом.

Но повсюду - хоть ночью меня разбуди,
Я готов повторять до озноба на коже:
Украинское сердце ношу я в груди,
И в душе остаюсь украинцем я тоже.

И не скажет никто, почему мне так мил,
Этот мир вышиванок и вечных мелодий,
Мир старинных церквей и забытых могил,
И легенд, что еще обитают в народе.

Это в генах моих и, наверно в крови,
Это в том, что духовной зовут пуповиной.
Никому, никогда не разрушить Любви,
Что навеки связала меня с Украиной!

Кто похож на меня, тот конечно поймет -
Остальным - я готов повторить с убежденьем:
Я не дам никому растоптать мой Народ
И его заменить населеньем...

******

СЛАВА УКРАЇНІ!
Були часи, -
Коли в смертельнім павутинні,
Не зраджуючи
Вірі і Меті,
З останнім криком:
"Слава Україні"
Мої брати вмирали молоді.

Були часи,
Коли Любов єдина,
Була сильніша
За тотальний страх
І рідне гасло:
"Слава Україні!"
Єднало патріотів в таборах.

Яка ж могуть
Прихована й донині!
У цих словах,
Що б'ють,
Як кров із ран,
Бо з гаслом в серці:
"Слава Україні"
Батьки й онуки вийшли на Майдан!

Вогонь душі
Цвіте в небесній сині,
На зло нащадкам
Хижої орди.
Згадавши заклик:
"Слава Україні!"-
Захистимо країну від біди!

За мир і честь
В святій своїй країні,
За днів щасливих
Нескінченний лік -
Нехай лунає:
"Слава Україні!"
"Героям слава!"
Нині і повік!!!

******

• Воскресенье... Про прибрежному нашему двору школьному стадиону бродит конопатенький третьеклашка и занудно гундосит: Кто будет играть в веселого гробовщика? кто будет играть в веселого гробовщика?... А это как?

В Киевском старинном средместье шинные мезансцены... Такой себе музейчик Мадам Тюссо под открытым небом. На Михайловской площади фигурки - две - бойцов евромайдановской самообороны в противогазах... гнали боевой газ иприт. Впервые в 1914 году, во Второй мировой - подзапретный, зато в бойне олигархов русских и украинских за Киев разрешен в полный рост... Вся Институтская (Героев Небесной сотни) в страшных мемориальных камнях с кладбищенскими псевдобронзовыми розами от козачества третьей и четырнадцатой сотни, от, от, от... Кто ещё будет играть в веселого гробовщика?

Кто кто... Конь в пальто... Гроздики уже пожухли... Редкие лампадки горят... Выбитые кирпичики сложены в торосы, у самого входа в Верхний зал Метро Крещатик из тех же камушков и гранитного обелиска сооружен постамент... На ступеньках майдана черные гранитные плиты с фамилиями невинно убиенных бойцов Небестой сотни... Кто ещё будет играть в веселого гробовщика...

Условная территория Майдана со всех сторон отгорожена шинными заграждениями. Из них же, изрезанных, сделаны высокие мусорные урны. Повсеместный сбор средств на убитых и раненных евромайдановцев, на сигареты или просто сигареты для круглосуточной охраны в бронежилетах, на которых пластиковые крестные ожерелья в Память о невинно убиенных ребятах из Небесной сотни... Кто ещё будет играть в веселого гробовщика?

Ком в горле, ком в сердце... А почти окаменевшие сердцами друзья, почти старики, говорят небрежно и лааского... А за кого воевать... Киев - это Русь, а не великая украинская нац. идея, как, впрочем, и не Московия.... Смотри проще... Коломыйского путину на гильйотину туда, януковича от путина на виселицу сюда, украину москве и всё успокоится... брат не будет убивать брата... Вроде не будет... Но сначала для братской любви выслать путину 150 гробов с зелеными человечками... И тут же помириться! И побрататься!! Но за каждого убитого украинца убить одного носителя идей великого пу... и на том успокоиться... Ну, кто ещё будет играть в веселого гробовщика?

КТО В ПАДЛУ ЕЩЁ В СУЧЬЮ МАТЬ ИГРАТЬ В ВЕСЕЛОГО ГРОБОВЩИКА всего восточного славянства... Ну, кто ещё, идиоты? Только, пожалуйста, ради великой братской дружбы 150 покойников Путину. И на том разойдемся... Если не переступим черты новых кармических глупостей... Кто ЕЩЁ БУДЕТ ИГРАТЬ В ВЕСЕЛОГО ГРОБОВЩИКА?

Молчат Штаты? Молчит Европа, а мы играем и боимся пройти по Институтской... Я иду и прикрываю собой жену на тихой размеренной улице Героев Небесной Сотни... Будьте вы прокляты путины, януковичи, ахметовы, коломойские, тимошенки и пинчуки! Оставьте мертвым хоронить своих мертвецов - живые думают о живых... КТО БУДЕТ ИГРАТЬ В ВЕСЕЛДОГО ГРОБОВЩИКА, хорьки мадагаскарские?

23 марта 2014 г.

*******
 
Планета Чёрных оракулов и золотистых каракулей, 
и полугорького пива – век бы здесь прожил счастливо, 
но по навету нездешнему сослан я жить на Троещину: 
сам себе клоун и кукольник, снов судия и палач, 
сам в себе выдавший к утренней с легких отчаянный плач… 

Сюда ссылают для исполнения кармических наказаний 
по предъявлению справок о бездеянии – 
в этом состав преступления, в этом и соль наказания…

– Эрл, нас сюда доставили ночью? 
– Здесь всегда ночь, Артеим!.. 
– Не надо меня опускать на свои нары, Эрл! 
– Ну почему же, сюда мы прибыли сами – всех прочих сожгли их собственные проступки… 
– Поступки, преступления – жизнь, Эрл, которой мы так и не прожили? 
– Проживем её здесь, Артеим, да ещё не как-нибудь – адово!.. 
– В этом и соль наказания… 

Деструкции века двадцатого упали на светлые головы, 
и подле страдальца распятого лютуют безродные вороны. 

А мы просыпаемся поутру, чай попив, без веры в Христа, 
вращая башкой во все стороны, не видим святые места. 

Они в наших мыслей расщелинах – их знать нам покуда не велено. 
Не ведомо нам, для чего храним в душе имя Его… 

И выпив на гривну "нескафию" мы вновь преклоняемся мафии. 

******

Звезды на погоны да кресты на грудь – спецэпикировка… Выборы не ждут! 
Стройся в батальоны – Барс, ОМОН, Титан… Снайперы готовы выполнить спецплан. 
Время диссидентов вышло и ушло, в море претендентов каждый гнёт своё. 
Всё они без крика не пройдут – забыть, а электорату мы закажем прыть. 

Пегая девчушка дробно ножкой бьёт… Не робей, подружка, узнаёт народ – 
ты на стадионах снайперским ружьём охраняешь папу, клан его и клёр. 
Дом Печати браво оцепил спецназ, – пан министр будет поучать всех нас… 
Звезды на погоны да кресты на грудь – пану президенту мы проторим путь! 

******

Снайпер Маша, снайпер Даша – это, право, горе наше! 
Защищают претендентов от духовных импотентов. 
В оцепленье Дом Печати – азы, буки, веди, яти… 
На плацдарме перед ним – батальонов сизый дым… 

Не для счастья, не для нег остановлен сказок бег. 
Так сказать, предподготовка – пан министр ходит ловко: 
убивает зайцев – двух – поднимает в хлопцах дух 
и страшит собой писак… Стыдно, парни – только так! 

В преддверии Оранжевой революции... 15.00 30 октября 2004 г. Инструктаж спецвойск МВД Украины был назидательно проведен в Доме печати. Своего зала, как видно, у руководства МВД нет. Придя за гонораром, снят лично на кадры теленовостей канала СТБ на фоне снайперов, спецребят и их командиров, вплоть до генерал-лейтенанта включительно... Стыдно, парни – только так!.. 

Большие условности маленьких сказок – так много подсказок для счастья и нег… 
И всё-таки рядом живут вне пролазке уставшие люди, седые как снег… 
Пустейшее дело – судьбе преклоненье, коль столько условностей в мире страстей, 
так много подсказок, но нет вдохновенье печалиться бедам в миру новостей. 

В каверне таверна, что вроде, не скверно, а в Доме печати ютиться спецназ. 
Наверно так надо, и может быть верно, но только министр сей уйти должен – враз! 
А что, во-вторых, – улыбаемся чуду,  проталине счастья в угрюмости дней. 
Не важно, кто смотрит на нас ото всюду, –  и прежде мы жили среди егерей. 

Неужто ль не думал никто и не ведал, что мы промолчим, как и прежде, страна, 
ан нет, время вышло гов@нным беседам – дай жить нам спокойно и славить тебя! 

******

В каверне таверны, что ничуть не скверно, что ничуть не жутко, как не говори, 
вызрела Говерла горя, бед и скверны, и теперь нельзя нам гору обойти. 
Выпили, но мало, плюнули, но редко, выбрались в разведку, но засада – бац! 
У подножья сказки коротко и метко каждого как в метку – расстреляла нас! 

От воздушных сказок душно и противно, потому что джагу знает идиот, 
а в каверне нашей гадит очень сильно власть родная наша на родной народ. 
И в воздушных сказках нам, ей Богу, тесно: рейтинги не чудо, подлость не в нови, 
хочется свободы, счастья повсеместно, чтоб без джага-джаги пироги пекли… 

Снайперам – казармы, юнкерам – погоны, ну а нам – законы, вроде бы и всё… 
Наводи в каверну крепки понтоны, президент народный, прочие – дерьмо! 


– Вот мы и прибыли, Эрл… Можно сказать, в ж@опу! 
– Ты всегда, Артеим, в ж@опе! А мне тебя вытаскивай… 
– Не надо меня, Эрл, ещё раз скажу, опускать на свои нары… 
– Нары у нас пока, Артеим, общие… 

30 октября - 8 ноября 2004 г. 

Анатолий Лемыш, Киев

КРЫМ. Теперь уже ностальгическое.
(Написано ДО этого года)

Ялта. Гурзуф. Симеиз. Ореанда.
Что ни созвучье - то выплеск таланта.
Что ни названье - то тысяча брызг:
Керчь. Кацивели. Форос. Кореиз.

Ялта - легчайшая пена морская,
Словно с бокала с шампанским стекая,…
Солнечным бликом легла у воды,
Вольно раскинув земные плоды.

Грозный Форос устремил свой фонарь
В сумерки Греции, в древнюю марь.

Звук Ореанда, увы, парфюмерен:
Приторен он, франтоват и манерен.

То ли названье коварное: Керчь!
Корчатся в нем и кручина, и смерч.

В слове Гурзуф - налетающий ветер,
Фыркают флаги и плещутся сети,
Гулкое эхо удвоило “у”,
Груди утесов держа на плаву.

Как целовалась волна в Кацивели!
Словно колхидские пели свирели!
Слаще “Шанели” шашлычный дымок,
Злато кефали струится у ног.

Или пьянящее слово Массандра:
Привкус магнолии и олеандра.
Жгучий, текучий настой янтаря
В винном, карминном ларце сентября.

А Коктебель почему-то созвучен
С крабами, с визгом рыбачьих уключин.
Тут литераторский люд колдовал.
Отсвет его - сердолик и опал.

Гаспра, Массандра, Мисхор, Симеиз...
В гору ль карабкаться, падать ли вниз,
Перебирая
шальные дары
Странного рая
по имени Крым.

******

• А этот цикл об одном только Коктебеле вызвал ненависть у крымских любителей поэзии, которых спонсировала РФ ещё в 2005-6 гг., когда он дважды посылался на конкурсы о Коктебеле… РФ-ненависть была патологической, мне просто не отвечали…. И так бывает, когда в к поэзии примешивают политику…  

Так что печатаю, как бы открывая мой Коктебель моим новым и старым читателям во всем мире заново… Не включены только стихи о нудистких пляжах Коктебеля. Теперь их уже точно не будет, если них по дальним бухтам солнечного Коктебеля будут  тупо и бестолково бродить сонные РФ-оккупанты, которые и прежде в 1942 г. при отходе из Крыма просто расстреляли из корабельных орудий приморские глинобитные сакли крымских татар. По историческим сведениям, хранимым в народе погибли 6 тысяч крымских татар и ещё 18 тысяч депортировали из одного только Коктебеля… Политики… РФ-политики…. Они привычно решают судьбы территорий, без оглядки на судьбы народов. Память о депортации 18 мая ежегодно отмечали в Коктебеле крымские татары, а 19 мая - болгары, армяне, греки…. В 2005 г. для Коктебеля этого времени был характерен Днепропетровский полк внутренних войск…. Он просто жил в количестве 2 тысяч человек во всех дом отдыхах и турбазах Планерского (Коктебеля) вплоть до открытия очередного курортного сезона. Обычно до 23 мая. Славянские народы не должны обманываться. В Крыму их не простили…. Не воевать сегодня россиянам с украинцами надо, а вместе с крымскими татарами, армянами и болгарами занятся созданием международных свободных экономических зон  прохеренного братьями-славянами крымского побережья и может быть когда-нибудь и воров и убийц местный народ если и не простит, то хоть чуточку подзабудет. К тому же исторически крымские татары выбрали для себя материковым союзником УКРАИНУ, с которой крымские татары были в военных союзах не одно и не два столетия… А на горизонте… Турция…. И огромный мусульманский мир, который не меньше независимой Украины оскорбила РФ. Я только поэт. Но и мне снился ядерный взрыв. И даже точка на карте, где он будет произведен по недомыслию и уже навсегда… Альтернативы мирной международной конференции по Крыму нет! Украина – хозяйский субъект по праву независимого единого унарного государства, а РФ привелигованый привлеченный субъект по устроительству Крыма в свободных зонах на равнее с ГРУЗИЕЙ, АРМЕНИЕЙ, АЗЕРБАЙДЖАНОМ И,,, ТУРЦИЕЙ! Только так…. Иначе гибель крымской Атлантиды в кратчайшие сроки просто очевидна! А уж до поэтов украмнского русскоязычья, то не спаивать их – киевлян и крымчан следует, а грандировать, дяди! Грандировать! Вбейте это слово в свои великодержавные бошки! ПжлстА! © Веле Штылвелд

*******

С ненавистью надо состязаться: ты ей – дуй, она тебе – в обратку,
ты ей говори: «Отчизна в дурке!», а она тебе – все яйца всмятку!
Смётка здесь такая – никакая: то ли ты приехал, то ли время,
у тебя в глазах печаль пылает, а у прохиндеев – в яйцах семя…

И они плодят печаль в снорови, и она от этого страдает,
потому что мучиться не в нови, только мук её не понимают…
Вот бы правду всю – не для бумажки, а для душ оторванных уродов…
Вот бы керосина ей на ляжки, чтоб срыгнула вопль под небосводом…

Ведь она и в бабьих одалисках – всяк бери и пользуй в имя Бога,
и в солдатских скорбных обелисках – был Афган, Чечня и в ад дорога…
Были миротворцы и засранцы, были командиры и плебеи… –
стыла боль – чеченцы и афганцы не прощали «мирные» затеи.

Но опять страна плодит уродов, потому что мир её юродив…
Шлемофоны и пилотки – прочь! Здесь хоронят совесть – не помочь…

*****

В стране уникально online – открытость до чертова писка.
Желаете мордой в дизайн? Так в этом же толика риска!
Дедок на базаре ворчит: – Обули всех, Господи, всуе…
Отсюда никто не бежит, поскольку всех напрочь разули…
Лишили и квот и ногтей в родимую землю вгрызаться,
но Родина всё же милей, коль можно в Крыму оторваться.

******

Вахтенные бухты сказочной страны, горы-крутогоры, отблеск старины.
Я читаю время в оттисках камней. Скалы, став мудрее, вышли на Бродвей…
Перешли в эпохи и сожгли мосты, к ангелам прощенья уронив персты.
Древние шайтаны прорубили свод в были-океаны черноморских вод
И прошли нежданно в сны грядущих дней, предсказав всеядно эру Водолей.

******

Гора Климентьева и Новый Коктебель – две точки сплина под один расчёт,
лагуны стохастическая гель – анклав всех синей голубых зигот.
Коньков накрышных бурый колчедан – иллюзия ста принцев и царей,
разъезд народов сопредельных стран – сонм генеральских и зэка кровей…

Татарский говор, русское: «А чё?»… Беззлобный мат точают мальчиши,
и вновь над бирюзою синих вод безмолвие разорванной тиши…
Ветра в ветровках вдаль ведут шторма от сопределов неба и земли –
ажурные над миром острова плывут в пределы утренней зари.

Над Коктебелем плавятся века, на постаментах взорванных штыри…
Пророчеств нет, кружится голова – пророки под магнолии ушли.
Балкон наш над магнолией парит, над ним плывут густые облака
вчерашних человеческих обид, причуд, минут, молитв течёт река…

Под разнотравьем невоспетых вед бредут народы, ведавшие степь,
ведущие по небу туч стада, прошедшие сквозь плевела и смерть.

******

Купажные вина, чужая вина, родник Кара Дага да горные тропы –
под конским каштаном коньячит тропа, которой когда-то бродили циклопы.
У каждого палица – та, что башку сшибает – где наскоро, где – вжик! по плечи –
когда проходимцам, когда и качку, когда и тому, кто весьма велеречив…

*******

Вечерний Коктебель – отрада для зевак: у трапов бродят взмыленные пони,
верблюдица в ражу из лужи пьёт первак, а девки пьют винище аки кони.
Для каждого своё, под каждого – аншлаг… Антрепренеры – ночи крысоловы
скликают пришлый люд на ночи кавардак в урочище лагуновой юдоли.

Детина лет шестидесяти тут – белесая и сытая скотина –
на картах Таро предначертит круг за тридцать гривен или за полтину…
Крылатый Муз предельно бородат – над Коктебелем он плывет терново,
из арфы струны выпадают в ад, а лира превращается в оковы…

Ванильный клей белесых облаков – во облацех поэт Волошин тщится
разрушит Коктебеля блудный стрём – то полуангел он, то полуптица…
Средь поднебесных облачных химер дано ему в отраду Провиденье,
вновь канет в Лету города обмер и выйдут киммерийцы в мир из пены

****

Я видел скипетр Бога, затерянный в горах, вела туда дорога на ветра парусах,
и запах разнотравий в себя превоплотив, на парусах Эола я в радуге уплыл
в щемящее двуречье меж небом и землёй, где с верой человечьей уверовал в покой.
Но только поднебесье не приняло меня из вечно быстротечной юдоли бытия.

Со старых площадей в забытые миры – затерянная длань шайтана или Бога…
На скутерах мечты средь квадрациклов дней неси меня скорей, волшебная пирога!
Я лысый ирокез свой изредка стригу, глотаю каптопрез и думаю о вечном…
Куда не посмотри – пироги наяву –  заплыв минувших лет в грядущее, конечно.

В столешнице стола наития храню, а по судьбе бреду где в постолах, где босо,
и только Кара Даг зияет наверху, и только Коктебель в миры глядит раскосо…

Приморский бульвар средь тенистых аллей давно уже отдан на откуп эпохам,
разрезан на части дисконтами дней, разорван, разобран на мелкие крохи…
Дворцы и палаты отдали концы и их заменили этажки скворечен –
в них всяк по себе – старики и юнцы… Нет города – здесь Вавилон человечий!

******

Коктебель, мгновений вспышки, словно солнечные пышки,
горы яркою подковой – вот вам облик вечно новый.
Вот вам солнечные пятна – то, что каждому приятно
и понятно без подтекста – в Коктебеле счастью тесно!

Шимпанзе по кличке Филя разрыдался у фонтана –
он артист кровей манерных и великий пофигист…
Рёв на площади гранитной возле старого платана,
раскричался: «Баста, братцы, я устал как банный лист!

Целый день меня по пляжам протаскали на работу,
чтоб снимался, улыбался, обнимал и целовал…
Вот под вечер и сорвался, худо мне по бене ботать,
перед теми, кто и сами – кто гиббон, кто Буцефал…

Скалят зубы, тычут пальцем, строят жуткие гримасы…
В джунглях их сожрал бы некто полосато-не-святой…
Оттого я и сорвался – надоело мне работать.
Я устал вам улыбаться как последний муромой!»

Поза, вспышка –бац! – гримаса – люди точно идиоты…
Видно, им сорвало крышу: море, солнце, Коктебель…
Площадь Кинаха под вечер из украденных гранитов
освещает низость нравов нестоличных площадей.

Сей гранит легко украден со столичного Майдана.
Кто ещё не знал об этом, пусть узнает и поймёт
блеск и пошлость «коктебельных» прошлых мэров-уркоганов,
мира пришлого химеры Коктебель переживёт.

С шимпанзе в обнимку сняться приезжают киевляне –
на уже знакомых плитах неуверенно стоят…
То ли камни вырвал Киев, то их втихую сняли
во дворцы трудяг чиновных – Коктебель не виноват.

В разворованной столице прежде ждали коммунизма,
не дождались и убрались – всяк в свой «Новый Коктебель»,
тот, что проданный в Россию, а украинцам достались
мертвый абрис Тихой бухты, пирсов вырванных коктейль.

Красть приехали и море – шимпанзе рыдает: «Горе!»

******

Приморский маскарад, а проще – выпускной. Глиссируя, впорхают три мадонны.
Все прочие не в счёт – их праздник колдовской приветствуют папашки и матроны.
Средь тисовых аллей втекает маскарад на шум приморский улицы весёлой,
Все прочие не в счёт. Стартует школьный бал, азартно увлекая весь посёлок…

Востребованный эль реликтовых аллей, жужжащий старый парк под музыку цикад,
заоблачный Орфей – хранитель юных фей играет в небесах на солнечных лучах…
Здесь, как везде, юнцы мудрее стариков, и жалко мужиков, что без толку уйдут –
у всякого своя подгнившая душа, на гномоне судеб извечный неуют…

Три шага от мечты и тут же масса дел, куда не погляди – в расход идут друзья,
как много в жизни схем, но их прожить нельзя, поскольку для себя иной земной удел…
Три шага от себя… В трёх милях от тоски срывают якоря ажурные мазки
с волшебного холста… И подпись: Коктебель.

******

Спрячь себе на память Коктебеля память, не булыжник пришлый – в-зелень-сердалик.
Нынче он, что книжник – прошлого облыжник, оттого-то сердце памяти болит…

На морском прибрежье балаганчик прежний, плюс к тому прибавить: каждому – своё…
Шаурма и пиво, плов и чебуреки, хна для татуажа и вина хмельё…

Спрячь в себя на память, всё, что жизнь не ранит, пришлого верблюда, остов корабля,
катерок попсовый, Кара Даг зелёный – призрачную сказку нынешнего дня.

******

Кизил цвётёт привычно в январе, а в мае в мире властвует гроза
Над Синегорьем в огненной петле танцует золотая пектораль.

По горным тропам отступает прочь по склоном Кара Дага новый сад,
в котором шаурме зеленой в точь дарует время жар хламидных вант.

Реликтовое время на часах, реликтовые бухты и цветы,
реликтовый миляга Кара Даг над Синегорьем – с будущим на ты…
Он с Коктебелем солнечным – на ты!

******

Контра требует на чай горячительный – ты ей, контре, отвечай поучительно….
- Шла бы, контра, ты домой к ёхан-матери, а иначе уплывешь чмом на катере!
Контра требует шмонать обескровленных – им и в Бога не понять чувства Родины,
Им давно уже пора лечь под вишнями, там где кирш уже хлебать будет к лишнему.

Контра тянется назад на попятную, шла бы, контра, ты хлебать воду мятную,
На баланду бы тебя, контра сучья, запустила якоря в сухолучье…
Чтобы более не в жисть не гундосила, мы тебя испепелим – нет вопроса в том!
Мародеров закатаем в асфальт лицом, потому что страна защитит свой дом!

Ахиллесова пята революции – это грязной шантрапе контрибуции.
Нет проблем, пора крушить мародерище – губы меньше топорщи дней позорище!

******

Александр Пасховер Гуляли сегодня по Крещатику с Элей (моя жена, товарищ и брат, в смысле сестра). Революция вроде бы и закончилась, а вроде как бы перешла в стадию контрреволюции. Я в этом не очень разбираюсь, но контры в центре любимой столицы полно. Один из них попросил у меня две грн на билет домой в Ровенскую область. С превеликим удовольствием дал 5 грн. Он тут же попросил удвоить транш. Но к этому моменту я уже учуял запах дешевого алкоголя из его громкоговорителя и прекратил торг.

Картинка печальная. По центральным улицам Киева ходят иллюстрации к труду Дарвина - Происхождение видов. (Обезьяны уже подали протест в ООН требуя опровержения что эти прямомочащиеся в подворотнях Киева их потомки). Простите ребята, я сейчас кого-то обижу. Но уже нет никакой целесообразности в этой палаточной антисанитарии. Далее выскажется мой любимый поэт Игорь Иртеньев:


Народ. Вход-выход

Когда я вышел из народа, мне было двадцать с чем-то лет.
Оставлен напрочь без ухода, небрит, нечесан, неодет,
Я по стране родной скитался пешком, голодный и худой,
Сухою корочкой питался, сырою запивал водой.

Но годы шли, летели годы, короче, где-то через год,
Наевшись досыта свободы, решил я вновь войти в народ.
Ему я в пояс поклонился, как пионеры Ильичу:
Прости, народ, я утомился и снова быть в тебе хочу.

Прими меня в свои объятья, в свои холщовые порты,
Готов за это целовать я тебя, куда укажешь ты.
Прости мне прежние метанья, мои рефлексии прости,
Прости фигурное катанье на трудовом своем пути.

Ты дан навеки мне от Бога, ты мой навеки господин.
Таких, как я, довольно много, таких, как ты, — всего один.
Кто есть поэт? Невольник чести. Кто есть народ? Герой труда.
Давай шагать с тобою вместе по жизни раз и навсегда.

Так я стенал, исполнен муки, в дорожной ползая пыли,
И, видно, пламенные звуки куда положено дошли.
Внезапно распахнулись двери с табличкой „Enter“ т. е. „Вход“,
И я, глазам своим не веря, увидел собственно народ.

Он мне совсем не показался, хоть дело было ясным днем,
Он как-то сильно не вязался с расхожим мнением о нем.
Он не был сущим и грядущим в сиянье белоснежных крыл,
Зато он был довольно пьющим и вороватым сильно был.

Я ослеплен был идеалом, я в облаках всю жизнь витал,
А он был занят черным налом и Цицерона не читал.
Он не спешил в мои объятья, и тут я понял, что народ
Есть виртуальное понятье, фантазии поэта плод.

И понял я, что мне природа его по-прежнему чужда,
И вновь я вышел из народа, чтоб не вернуться никогда.

******

Евгений Морин Симптомы весеннего обострения у пользователей (из эмпирических наблюдений) пользователей укронета:

- Симптом «Ааа мы все умрем»: до Днепра 4 часа на танках из Ростова, 30 минут на вертолетах из Белгророда, целый день на собачьей упряжке из Курска, а если вплавь через Керченский пролив, так вообще!!! Хорошо, хоть бомбоубежище рядом, успеть бы соли и спичек докупить…

- Симптом «Не за это стояли»: почему Юлька не на коляске? Не за это мы на Майдане стояли! Почему Турчинов лысый? Не за это мы на Майдане стояли! Неужели Коломойский сволочь? Не за это мы на Майдане стояли! С какой это стати Яценюк в Америку едет? Не за это мы на Майдане стояли! Причем, активнее всего не за это стояли те, кто вообще нигде не стоял.

- Симптом «Все просрали»: Майдан сливают, Крым уплывает, гипс снимают, клиент уезжает. Тщетно все, нас обманули, всех разводят, никогда больше радость не коснется наших истерзанных душ. Кругом одни враги. Предатели среди нас. Вон даже Филатов паркуется как мудак, вместо того, чтобы пахнуть розами!

- Симптом «А вот я бы»: непорядок, почему у Украины до сих пор нет ядерной бомбы? Немедленно вступить в НАТО и ЕС. Переименовать все улицы, раздать всем оружие, переписать Конституцию и соткать из воздуха многомиллионную армию. Всех уволить, всех назначить, всех арестовать и всех выпустить. Сейчас. Сегодня. Сию секунду.

У самых запущенных пациентов наблюдаются все вышеперечисленные симптомы. Зайки, например, особо подвержены ааа-мы-все-умремирательству. А какой вид паники выбираешь ты?

******

Во время великой ссоры уйгуры уходят в горы,
И в профилях их чеканных читается знак беды,
И горечь в словах гортанных на склонах горной гряды…

Оставьте хулу и споры, всмотритесь судьбе в глаза,
Бездушия коридоры сорвали с душ тормоза.
Броженье великой ссоры ломает границ запоры…
Во время великой ссоры скитальцы уходят в горы.

Уходят не для забавы, на скалах стирая мхи
Вчерашние генералы и мирные пастухи.
Чиновники-«полубоги» скосили на них глаза:
– Подумаешь, недотроги – нацменовская буза…

Нелепое ницшеанство, заоблачных троп дворянство…
Раскосами глаз похожи, юродивый остаркизм,
Зачем же так лезть из кожи, ступайте обратно, вниз!
Затем, чтобы встать на колени у вас не хватило… лени.

…Исход был суров и ветер трепал на уйгурах зло,
Халат, что на рвань пометил и маршальское хламьё.
Костровье… В нём чан да вертел… Уйгуры ушли от смерти!

******

Ласло Зурла 10.05.2013 19:26:18
Отзыв: положительный

Хотелось глазами впитать текст, но увы... Прослушал эпилог и понял, что этого не будет... А стихотворение выстраданное!

Веле Штылвелд 10.05.2013 19:48:29

Вот мы снова с Вами сошлись в дискуссии, Ласло. Спасибо! Прошлые рецензенты не учитывали фактор времени... Они не понимали, какой дорогой цены стоило просто вырваться из совка... Даже порой в никуда.... Это было безумно дерзко, материально затратно и страшно. Я не поднял этой планки, но теперь у меня самого в Израиле внучки... Дочь старшая в 1996 году разорвала эти страшные путы... О моих страхах Вы уже чуточку знаете. И всё-таки на Хайвей даю уже некую вычистку, иду по второму разу, по третьему кругу... вам спасибо за соучастие.

Yuriy 17.03.2011 02:30:24
Отзыв: положительный

Ув. Веле! Сразу скажу - стихи мне понравились. Они сами по себе хороши и без предисловия.  Я совсем не понял, для чего эта история с вашим товарищем и Высоцким?
А теперь по стихам... Почему - то почувствовалась какая - то обреченность...
Когда кто - то поступает гадко, то это его проблема... и это надо понимать и не комплексовать по этому поводу.

Исход всегда был и будет... Это не нами придумано... Нету никакого трагизма в самом факте отьезда... Как оказалось, очень многие от этого даже выиграли, а не проиграли,
как кому - то хотелось.

Драма здесь в том что, как бы ушло время..., и даже не время, а люди, которые по настоящему и есть - время ( однако, время - самая большая иллюзия). Ушла молодость, первая любовь, свежесть чувств.

Очень многое из того, что человек получает из вне... Вы, надеюсь понимаете меня...
Забудьте прошлое, его уже нет... еще лучше - его не было! Живите в настоящем моменте... и даже не думайте о будущем!

У нас есть только - настоящее... каждое мгновение этой прекрасной жизни.
Рождайте ощущения жизни из себя...

Помните высказывание из Торы: мировоззрение рождает мироощущение (передаю по смыслу...) И тогда ваша жизнь будет прекрасной, независимо от друзей и места проживания...! Всего вам хорошего.
Yuriy.

Веле Штылвелд 17.03.2011 03:10:07

Спасибо, Юрий. Так случилось, что мы все стали невозвращенцами, ушельцами, как ныне принято говорить, из нашего прошлого. Но Прошлое - это как граната. Очень ворчали местые Офелии и Дездемоны над "злыми бабами у разбитого корыта". Их возмущала эта грань непризнания их здешнего сердобольного либидо. Я им так ничего и не объяснил.

Они бы не выгребли весь тонкий мир советского еврейства. Там были и свои захеры, и свои загибы, но это был мир и мой собственный неповторимый и безнадежный - мир совкового шейгица, которого и рвало на выезд, и окно мерцало, но всё кончилось тем, что я трепетно ловлю сленговые ошметки английского языка с телеэкранов украинских и этим позволяю себе расслабление и праздник ума.

По-прежнему люблю единственно сочно воспринимаемый мной русский язык, но категорически отмежевываюсь от россиян. Это не со злом, а так получается что ли. Вот летит к прашкам Япония. Ну отдал бы я им на арендных основаниях один из трех спорных островов на 49 лет. Хотя бы с тем, чтобы проинтегрировать две великих нации человечества.

А еврейство... Прехала тетушка из Чикаго, приехала на могилу своей старшей сестры, моей матери, умиравшей 10 лет в муках после чернобыльского инсульта и помолилась чисто по-американски: О майн Гад, Таня! Вот я и здесь! Сделай что-нибудь чтобы я не испытывала больше на этой земле беспокойств.

И всё. И ещё уезжая, сказала, как отрезала. В Америку ты навсегда невъездной. Не думаю, что она специально постаралась при этом. Но эта местечковая категоричность. Чикагская. Киев всё-таки столица. И у меня есть надежда, что дети местечковых элит, в том числе и еврейской, заполонивших Киев после выезда из оного 65 тысч советских евреев, хотя бы в нуках своих возродят ту особую духовность советских киевских евреев, которые были прямыми потомками жертв Бабьего яра. Вы меня понимаете?

отсюда и надорванность. Тупые украинские селюки не имеют этнических черт. Много мулатистых лиц, но при этом они единая нация отверженных неоукраинцев. Их куда-то надо духовно вести. Должна оставаться в их душах ВЫСОКАЯ СТОЯЧАЯ ВОЛНА. Вы меня понимаете. Они должны чувствовать, что они нас имеют не в самом потребном, а в самом духовном смысле этого не простого русского слова.

Еврейство СНГ распалось и постепенно ему навязывается хасидский устав. При всём уважении к Традиции и Вере моих предков - это не мое, не КОСМОПОЛИТИЧЕСКОЕ ЕВРЕЙСТВО, и оттого мне тошно. Хочется челноковать между Нью-Йорком и Торонто до конца дней своих. Этим и занят по вечерам, смотрю с бесчисленные телесериалы с родными совковыми еврейскими лицами, говорящими на языке очередной Империи, и оттого они мне всё ближе и ближе.

А Эрец уже постепенно превращается в однажды пережитый миф. Реально же Иерусалим мне показался калькой Житомира и я успокоился. Всё. Более я в Эрец не ногой. Ну не моя это сказка с гулажьей рабицей между арабской и еврейской общинами. А в дом там никогда и никто меня не позовет. Даже на преломнение субботней халы, даже в доме моей старшей дочери в Тель-Авиве, где у меня даже появился внук или внучка. Мне о том не сообщалось.

Осталось положить гранитное надгробье на могиле матери, а затем уже отправиться умирать в любую, увы, имперскую точку планеты. Скорее всего не в РФ. Тамошний мир сегодня мне страшен. И я этого не скрываю.

Киев - это мой Иегупец, даже если однажды я останусь в нем только со своей малолитражной третьей семьей. Мне на тысячелетие есть о чем в нем вспоминать. А ещё от души желать себе Нобелевской премии в области литературы. С тем и остаюсь. С уважением, Ве Ша

Михаил Годес 30.08.2010 09:41:03
Отзыв: положительный

И были правы мудрецы, когда они говорили: "уйдёшь--не вернёшься",
мы сами рубили канаты и рушили эти мосты "уйдёшь не вернёшься",
рефреном по жизни звенит, словно бьём мы победным мечом по игрушечному щиту...
"уйдёшь--не вернёшься", как нельзя в одну реку дважды войти--лишь однажды...

У каждого из тех,кто ушёл и уехал своя судьба:счастливая и не очень.Всё в этом мире относительно и многое зависит от умения человека быть счастливым,имея то малое или большое,что у него есть.

Веле Штылвелд 30.08.2010 10:09:52

Пожалуй, наиболее верно:

"У каждого из тех,кто ушёл и уехал своя судьба: счастливая и не очень.
Всё в этом мире относительно, и многое зависит от умения человека
быть счастливым,имея то малое или большое,что у него есть..."

Михаил Годес 31.08.2010 09:42:12

мы все исходим понемногу
в итоге превращаясь в тлен
Но единицам лишь немногим
Дано постичь суть перемен...

Веле Штылвелд 11.02.2011 19:17:08

Спасибо!
******