среда, 26 марта 2014 г.
- В Киев на перекрестке улицы Грушевского и Крещатика открылась выставка рисунков-графики Юрия Журавля — лидера ровенской группы OT VINTA. Художественные произведения разместились на строительном заборе возле гостиницы «Днепр» от которого сейчас остались только столбы.
| Юрій Григорович Журавель | |
|---|---|
Під час Єврореволюції Юрій Журавель створив на злобу дня серію малюнків у жанрі графіки (60-70 робіт), котру бійці «Беркуту» 18 лютого 2014 року у Києві на перехресті вулиці Грушевського та Хрещатика спалили:
- Намалювати вони не можуть, а єдине, що можуть, — це спалити. Як казав Булгаков — рукописи не горять. Фотографії малюнків розповсюджуються в інтернеті, в соцмережах, тому виставка продовжує життя
Юрій Григорович Журавель (народився 6 травня 1972 року в м. Овруч Житомирської області) - український музикант з Рівного, лідер та вокаліст гурту От Вінта!, художник, аніматор, громадський діяч, актор і сценарист.
За словами самого музиканта, він народився по дорозі з Камінь-Каширська, що на Волині, до Овруча, що на Житомирщині. Батько – Журавель Григорій Васильович. Мати – Балик Галина Олександрівна. Батьки були військовими, тому сім'я часто переїжджала з місця на місце. У шкільному віці змінив аж 7 шкіл. Найбільш щасливий відрізок часу свого дитинства пов`язує зі школою у місті Гайсині Вінницької області. Там Юрій навчався до 8 класу. Саме у цій школі навчався всім відомий Володимир Висоцький.
Коли вперше приїхав до Рівного, то потрапив на виступ тоді відомого гурту «Чёрный Кофе». На той час Юрій Журавель вже цікавився рок-музикою. На розігріві виступав рокабільний гурт «Містер Твістер», який і привернув увагу майбутнього музиканта і дав йому творчий поштовх. Не вміючи грати на гітарі, він купив собі цей музичний інструмент і сам вчився грати, не знаючи нот і правильного строю.
Вже потім, працюючи у рівненському театрі «Від ліхтаря», Юрій Журавель та його друзі писали музичне оформлення до вистав «Пеппі Довгапанчоха», «Звичайне Диво» та пробували грати, як живий театральний оркестрик. А згодом, на одному з перших благодійних марафонів Рівненського Палацу дітей та молоді, гурт «От вінта» виступив з повноцінною концертною програмою.
Має вищу освіту, закінчив факультет педагогіки та методики початкового навчання Рівненського державного педагогічного інституту за спеціальністю «основи дизайну та образотворче мистецтво».
Одружений, дружина – Паскар Марина Тимофіївна. Має доньку Катерину, яка навчається у Варшаві на журналіста.
Серед своїх переваг Юрій Журавель називає працелюбність та цілеспрямованість, а з недоліків - поступливість та «гальмування». Роботу вважає найкращим хобі. Любить грати у відбиванку і бадмінтон, плавати, а найбільш приємний відпочинок - коли дочка приїжджає додому. Своє життєве кредо Юрій Журавель, визначає, посилаючись на письменника Михайла Старицького: «Співай, ридай і будь готовий замість лаврового терновий вінець узяти на чоло».
Юрій Журавель – винахідник та засновник музичного напрямку «украбілі». Автор слів та музики альбомів гурту От Вінта!, переможець багатьох рок-фестивалів України, Росії, Польщі та Литви. Є керівником дитячого гурту «Зла мала».
Піонер української флеш-кліп анімації. Мультиплікаційні виднограї Юрія Журавля: «Не мала баба клопоту – купила порося», «Опля – картопля!» та анімоване переграння «Дарма я наївся цибулі» неодноразово займали призові місця у хіт-парадах провідних музичних каналів України, Росії та Литви.
http://uk.wikipedia.org/wiki/%D0%96%D1%83%D1%80%D0%B0%D0%B2%D0%B5%D0%BB%D1%8C_%D0%AE%D1%80%D1%96%D0%B9_%D0%93%D1%80%D0%B8%D0%B3%D0%BE%D1%80%D0%BE%D0%B2%D0%B8%D1%87
Пишется то, что слышится, или первая годовщина Оранжевой революции…
Натиск – оттиск… Откровенье, а за этим – боль в глазах,
всевозможные сомненья и душа на тормозах…
Тулумбасы с рокировкой, зайцы в транспорте судьбы
да торговые чертовки, безоглядные плутовки,
продувные прошмандовки – мир доводят до чумы.
Грохнув смело в тулумбасы, доорались – всюду ложь:
продувные выкрутасы, всюду лясы и балясы,
придурасы новой расы глохнут... выжато... под нож!
Обрезают наши души то ли ангелы в ночи,
то ли те, кто съели суши и стащили кирпичи
наших будущих заминок, до которых не дойдёшь…
Без обыденных побывок стонут ангелы… под нож!
В тонком мире композиты паразитного хламья,
между ними – прозелиты – в Веру впавшая шудрА.
Им тибетская молитва: Мани Аум Падма Хум,
всё равно, что в ж@пе бритва: «Маня – даун, падло – кум!»
В том – и всё их ротозейство, в том – их весь иконостас,
непрерывное злодейство – ежедневно грабить нас!
******
Последняя связка духовных гранат, а дальше прожуй сервелат -
кроши и громи а-ся-сяй целибат - ты сам в нищете виноват!
Ублюдки сыграли, раздев до нага баш на баш с несчастной страной -
подонки дорвались до сыт-пирога - потомки маразма с клюкой,
а ты социальной тропинкой бреди: подайте соцминимум жрать,
пока эти лютые в кровь упыри не станут тебя добивать.
******
Я давно не живу в зиме – я навеки застрял в себе…
Я не видел зимы три дня, оказалось, что деся лет,
но она позвала меня, а меня в этом мире нет…
Я давно не живу в себе – я навеки застрял в зиме.
*******
На медный обруч кожу тура – овчинка вычинкою в щит!
Клеймён щит аббревиатурой эпохи невозвратных битв.
За что и как шла сечь – не вычесть, и не учесть всех ран и зол:
тут жила ярость, злобно бычась, здесь проливали чья-то кровь…
Какие нынче установки, ведь и сегодня всюду боль –
в раскладах рекогносцировки: разборки, ненависть, любовь!
В засаде адское призренье и нетерпимость до нуля,
и пуля-дура без сомненья отыщет где-нибудь меня…
15 февраля 2004 г.
******
Марш-мажорный фальшпол – лучезарный подкол: холод вешней весны, словно отблеск блесны
в Стиксе нового дня, где Харон мне родня. Время – лет прежних прах, я и сам вертопрах.
Интернет гонит спам – интердевочек хлам – аэробика чувств, наносной Златоуст,
снова отблеск блесны, воспарение в сны, вопрошение для… не-себя от себя.
Вот вам хрупкий сюжет прежде прожитых лет, вот вам, собственно, дол всех изведанных зол.
Ладно. Невидаль что ль прошлых лет карамболь, придыхательный пасс, ублажительный джаз,
ублажающий вдруг прошлых тасок испуг. Таски таскам – фальшпол, холод веет с икон:
обесточена вязь, и души ипостась перегажена днём – тем, в котором живём.
Я листаю дневник – это памяти крик, авуары души в человечьей глуши,
могендовида вязь… – Жизнь, – кричат, – удалась!.. Я же дико устал, словно выдержал шквал.
На душевный мой вой вызываю конвой, но уснул караул под пятой папских булл,
под пасхальный фокстрот не изъявленных нот, под сурдинку дождя… Ля-фа-фа, ля-фа-фа!
…Вызов на дом врача, сна творение вновь, оголтелости для… говорим за любовь.
Сам не волен с собой говорить от души, я как, старый мормон, дней латаю парик…
Эйфорический бред переходит в ноктюрн, прежде прожитых лет, прежде пролитых лун…
Дни зачатья любви и последствия дней собираются в сны – всё длинней и мудрей.
– Ты пиши, – понимай, что ты брешешь, мужик, – говорит невзначай мне мой старый дневник,
буквы сгрудились вряд, сжались строки в листы, а страницы горят и питают костры.
Но пытает порой нас изюминка-наст, по которому прём и бредём не-в-пролаз.
И скрипачка-изгой нам играет в ночи фа-диезный пароль си-бемольных кручин.
******
***Памяти Георгия Гонгадзе
Каждый день лотерея, каждый день лохотрон. Я, ребята, дурею, – лики плачут с икон.
Я, ребята, дурею, – среди белого дня пропадает Рассея – Украина моя!
Мизантропы и геи мир кромсают во всю, хоть они и умеют делать фак и попсу.
Хоть они и эстеты, хоть они и при всём, я ничуть не жалею, что при них – ни причём.
В обезбашенном царстве я не первый урод, я не лезу в траншеи по команде: "Вперёд!"
и в родном государстве я ни лох и ни фуц – просто сам себе царство без совковых кибуц.
И не верю в участье я факиров на час, в трехгрошового счастья полосатый матрас:
белых полос немного, в черных полосах – боль, а над всем назидает вечно голый король.
Голова Берлиоза… в Таращанском лесу, правят бал – мафиоза с третьим полом внизу,
и политик продажный с той же удалью мест… Берлиоз их застукал, – оттого не воскрес.
Не вошедшие в Лету, предают они свет, не от них ли в народе столько горя и бед?
Не вошедшие в святцы, предают они мир, над которым Чернобыль ещё впрок не остыл.
Их бесполость проститься – ну, придумали так, – станут бабы креститься, вдовий вывесив флаг,
мужикам и придуркам даден общий погост – взвоют бабы по-русски, голося во весь рост.
Но придурков, и геев, мужиков и вражат, от оргазмов дурея, снова будут рожать.
А вот с тем, чтобы роли – тут уж выберет жизнь, кому кровь да мозоли, кому – тухес держись!
Укорот всей державы не получиться, нет, потому что шакалов в ней отстрелят в дуплет,
потому что не "ПОЛОСТЬ", а бесстыдства ума в душах выела полость и восстала страна!
Май 2004 г.
******
вторник, 25 марта 2014 г.
Проживав у Києві. Не зважаючи на слабке здоров'я, був на майдані з перших днів, займався нічними чергуваннями, входив до 8-ої сотні. Під час подій під Верховною Радою наковтався газу. Товариші хотіли дати респіратор. Він сказав: "Беріть собі, а я і так хворий".
Зрештою в кінці лютого потрапив до лікарні. Майже місяць лікувався від газових опіків бронхів та легень. Кілька днів тому покинув лікарню, збирався до санаторію, але 22 березня помер.
У нього залишилася дружина Марина та 19-річний син Костянтин - студент. Ще є старенька мама Марія Миколаївна (1938 р.н.), яка мешкає у селі під Полтавою. Вона дуже активна - створювала майдан у своєму селі.
Ховатимуть Петра Мироновича 25 березня у Броварському районі. Прощання відбудеться на Майдані незалежності в Києві об 11:00.
Утром прошли похороны 103 бойца Небесной сотни. Я хочу, чтобы это увидели все....
В дальнем каменном Храмовье за пределами Земли
Бог сложил у изголовья все грядущие Дары.
В них миров - Исход и веды, всех энергий мегаблок,
а ещё эпохи кредо допущения в чертог....
Предначертаны дороги тем, кто в камеру проник.
Шабироны к ним не строги, шатхи грезят в этот миг.
Все грядущие культуры сжаты в хрупкое зерно.
В нём - молитвенные суры и свершений полотно.
Откровения и тризны, зов Отчизны, стылость дней,
Человеческие измы и величие людей.
Подле пепел, с тем, чтоб пришлый непременно осознал -
вызвать можно катаклизмы, если мир пойдет в развал.
А из пепла можно всяко только память возродить...
ПАМЯТЬ НЕ УХОДИТ ПРАХОМ - ЕСЛИ ВЕРИТЬ И ЛЮБИТЬ!
******
На майдане дембеля революции - в униформе, гарунами под срез.
Ну, а больше никакой контрибуции - кто не с нами - у того энурез!
Снова "кача", мужики с АКаэМами - грянул выстрел: грохнул трижды... Атас!
На разрядке левый выстрел над матами - черт не выдаст, а дурак не предаст...
Тело всплыло над руками товарищей - проплывает над Майданом в тиши -
над кровавым всенародным ристалищем вновь роняют на дорогу цветы...
Странно будничный дембель истории - мать-старушка разрывается ртом
Кто вас выдумал, лет крематориии - дембелями все мы в вечность уйдём....
******
Жульё, жульё... а рядом обезьяны жуют, жуют банананы и цветы...
Эгрегоры вчерашнего майдана уже давно в историю прошли...
Опять они обуты и одеты в нелепые напраслины из слов,
и строчками из прошлого Завета их обернули словно в ватный ком...
Теперь неважно - пал ли, взвыл протяжно - ты всё равно заранее обут!
Впросак попал - из-за чего - неважно - тебя здесь на заклание ведут!
Штрафные поднимают батальоны уже давно не собственно враги,
а новые мартышечьи колонны, которые без славы и любви!
в смешении вчерашнего оскала с последующим завтрашним: Даешь!
рождает вал невидимого шквала, в котором снова вызревает ложь...
******
понедельник, 24 марта 2014 г.
Пост информационного спонсора
Цитаты о витражах
- “В круглых арках базилики сияло цветное стекло подобно великолепию весенней поляны.” Пруденций (348-413гг.)
- "Так бывает, что при наслаждении созерцанием величия дома Божьего, многоцветное сияние драгоценных витражей уносит меня от всех забот и склоняет к размышлениям. Мысли о земном уходят, оставляя место мыслям духовным, я думаю и оцениваю великое множество духовных добродетелей. Я ощущаю себя на некоем свете, мысленно возвышаясь над бренным миром людей, воспаряю над тленом и приближаюсь к горней красоте небес. Сей божественный дар мистически возвышают мою душу и мысли. - Сугерий (аббат монастыря Сен Дени, сер. XII века)
- "Церковные окна, сделанные из прозрачного стекла, являются священными атрибутами, которые предохраняют храм от дождя и ветра... но истинное солнце (что есть Бог) освещает церковь и сердца всех верующих." - Епископ Дуранд (около 1220-1296гг.)
- (Его) "цвета то умирали, то зажигались снова, временами вспыхивал мимолетный огонек, впитавший в себя все разноцветье павлиньего хвоста, который затем начинал дрожать и рассыпаться пылающим фантастическим веером... И даже в первые наши воскресенья, когда мы спускались вниз перед Пасхой, этот ослепительный позолоченный ковер незабудок на стекле утешал меня за темноту и бесплодность земли вне этих стен, покрывая внезапно её цветами так же, как какая-то прежняя давняя весна услаждала глаз наследников святого Луи." - Марсель Пруст
- "Я люблю цветные стекла окон..." - Иван Бунин
- "И помчались, звеня, цветные стеклянные ночи, цветные стеклянные утра, цветные стеклянные полдни и вечера. Стеклянные, потому что только витражные стекла вызывают то же ощущение ясности." - Юлий Буркин
- "Витраж – это прозрачная перегородка между моим сердцем и сердцевиной мироздания." - Марк Шагал
- "Собор заменял ему не только людей, но и всю вселенную, всю природу. Он не представлял себе иных цветущих живых изгородей, кроме никогда не блекнущих витражей; иной прохлады, кроме тени каменной, отягощенной птицами листвы, распускающейся в кущах саксонских капителей; иных гор, кроме исполинских башен собора; иного океана, кроме Парижа, который бурлил у их подножия. …Предоставленное собственным силам, покинутое остальными искусствами, ибо и мысль человеческая покинула его, оно призывает себе на помощь ремесленников за недостатком мастеров. Витраж заменяется простым окном. За скульптором приходит каменотес. Прощайте, сила, своеобразие, жизненность, осмысленность! …Кто заменил холодным белым стеклом цветные витражи, притягивавшие восхищенный взор наших предков то к розетке главного портала, то к стрельчатым окнам алтаря? …Тратят большие деньги на ремонт и реставрацию безобразного Бурбонского дворца и в то же время предоставляют осенним ветрам разбивать дивные витражи Сент-Шапель." - Виктор Гюго
Веле Штылвелд: Баллада о поющих витражах
Веле Штылвелд и Анатолий Лемеш -
киевские поэты 2011 г., УНИАН, г. Киев
киевские поэты 2011 г., УНИАН, г. Киев
1
Глухие слышат музыку на ощупь – в соединенье сердца и души.
И в их немой потерянной глуши апостолы свой оставляют росчерк….
Но в той немой отчаянной глуши постыдно страхи голову полощут,
и гадко шепчут сердцу: – Согреши! И душу не зовут они на прощу…
Но не возвратны месяцы и дни пред зеркалами сумрачной гордыни,
и гласом вопиющего в пустыне едва ли слышен возглас: – Не солги!
Не убоись в себе былого жала, которым наслаждались до поры –
злословцы, прохиндеи и воры… Тогда как прежде музыка звучала.
Да – воРЫ! Хоть, возможно, и ВОры – от них не скроют душ земных засовы:
они переступают хлад любви, остывшей от безветрия и ссоры…
2.
Слепые осязают витражи, хоть взоры их отвержены от глаз,
они – в экстазе. Мыслей виражи усиливают душ слепых экстаз.
В желаниях слепых – апофеоз: они коснулись музыки судьбы!
В слепых глазах-колодцах – море слез и горечь ошельмованной молвы.
Но не возвратны месяцы и дни в утробе зол и сумрачной гордыни,
и гласом вопиющего в пустыне едва ли слышен возглас: – Не солги!
Не убоись в себе вчерашних гроз, – метаморфоз неистовства и горя,
и пелены, разящей взор насквозь, – себе наперекор, – с судьбою споря.
На перепутье невозримых лет, под пересуды тех, кто зряч и весел,
давать себе отчаянный обет: прозреть в миру, родясь из новых чресл…
3.
И пьяницы ощупывают вязь, – осматривают витражей истому,
и, прикоснуться к зареву боясь, рыдают подле, павши на солому.
Подостлана она под них лежит который год подстилкою примятой…
Кто протрезвеет здесь, того вскружит солома свежесобранною мятой.
Агония с тетрадного листа перетекает в жизни подреберье,
и ввинчивает поросли безверья в предсердие вчерашнего холста.
А на холсте и подле витражей осколки оборвавшегося лета, –
оно на взлёт расстреляно дуплетом ревнителями грозных кулажей.
И не возвратны месяцы и дни. В печи плавильной – в жаркой чашке Петри –
на волоске от сумерек и смерти услышать вдруг: – Не лги!.. Мы здесь одни…
4.
И лишь не служат музыке скопцы и оскопленных строк недопоэты –
едины в том и дети, и отцы, едины в том – сонаты и сонеты…
Единожды утробные враги единожды роняемого звука,
они давно проведали: – Не лги! И оттого им лгать – совсем не мука.
Но только лишь единожды солгав, они отныне стали лгать всеядно:
первейше, и, конечно, – третьерядно – у входа в Рай и подле адских врат.
И тем себя навек они предали – до самых древних, самых белых глав:
в беззвучной лжи живут они без прав – две стороны отравленной медали…
Я не пытался обращаться к вам, – Увы, меня вы сами находили,
и как могли, всем сердцем не любили, лишая и протекции, и прав…
5.
Ужасные предательств витражи, – куда не глянь – осколки изо лжи,
кровавые по локоть рукава, и серых будней черная молва.
Юродивость во имя мотовства, животная потребность естества:
кто фат в нём, в ком иных пороков лес, – их звуки низвергаются с небес!
Их звуки – это бряцание лжи, их звуки – это псевдовитражи,
их звуки – это стон со всех сторон, их звуки – это патина икон…
Сквозь патину, сквозь чад житейских нот, я осязал духовный небосвод:
слепой, глухой, нетрезвый, не у дел, я думал, что мечтаниям – предел…
Но прогремела музыка небес: взорвала шлаки дней, и я воскрес –
и преклонясь пред витражами лет, Я снова взял перо – писать до нет.
6.
Я снова стал воистину звучать – с меня опала Каина печать.
Но в Храм меня не велено пускать, поскольку я – неведомая тать.
Поскольку я непрочно на Земле живу, как неприкаянный инок,
поскольку – эта музыка ко мне приходит очень редко, – видит Бог.
Поскольку я не кладезь, не исток, а слабый биоток в звучанье дня,
к тому же – я поэт и чуть пророк, и знаю, что кремируют меня.
Поскольку непринятен я Земле: мне в лоно ее нет пути назад.
Я к звездам, вырываюсь на заре,а в полночь облекаюсь в звездопад.
И в метеорном зареве аллей я звуки изолью последних нот,
когда устану жить, как прохиндей, когда беззвучье выплеснет цейтнот…
1993-2003 гг.
http://www.crystalgorn.com/%D1%81%D1%82%D0%B5%D0%BA%D0%BB%D0%BE/%D1%86%D0%B8%D1%82%D0%B0%D1%82%D1%8B-%D0%BE-%D0%B2%D0%B8%D1%82%D1%80%D0%B0%D0%B6%D0%B0%D1%85/
Ирина Карпинос, Киев
МУЗЫ И ПУШКИ
Меня споила русская культура
И подыхать оставила в канаве.
Её стихов крепчайших палитуру
Пила я залпом без мольбы о славе.
Я так её, запойную, любила!
До ненависти, до обид смертельных!
Она со мной играла, как с дебилом,
И ранила распятием нательным.
Мне было больно. Я сопротивлялась.
Вот, думала, уеду в забугорье!
Но, убегая, снова возвращалась
И напивалась Достоевским с горя!
Харибдою и Сциллой стать посмели
Родные сёстры. Господи, спаси их!
Какое безобразное похмелье:
Война меж Украиной и Россией!
И так возненавидели друг друга,
Что и Шевченко побоку, и Пушкин!
Славянский мир разрублен и поруган.
Замолкли музы. Зарыдали пушки...
24.03.2014 г.
******
Александр Кабанов, Киев
Собирая книгу, которую (надеюсь) послезавтра сдам в издательство, обнаружил текст 2009-го года о нынешнем. Да и текстов 60-70 (1989-2014 ) о Крыме. Понятно о чем. Кстати, а сколько получают эксперты, занимающиеся политическим прогнозом? Не в рифму?
* * * *
В древней катакомбе, в стареньком Крыму,
поклонялись зомби богу своему,
может, он их слышал, да помочь не мог,
может, к людям вышел этот зомби-бог -
на разведку вроде, прикупить «фестал»,
…заплутал в народе, президентом стал.
Так и загнивали сами по себе:
зомби трали-вали, зомби бе-бе-бе,
во гробах рожали миленьких зомбят…
Местные скрижали источали яд,
дескать: «… надоело гнить не по уму,
не укусишь тело - не посеяв тьму…»
Пишут, льют помои, сводят всех к нулю,
надобно иное обывателю:
стильный зомбо-ящик, единенье душ,
человечий хрящик, как попкорн воздуш…
свежие интриги или, на крайняк -
секс и зомбо-книги, вопли под коньяк.
Сеющие смуту – пусть во тьме сгорят,
с ними анти-вуду проведем обряд:
выбьет дух злодейский из таких крамол -
наш черногвардейский юный зомбимол!
Пахнет камнепадом, классовой борьбой,
первозданным смрадом, родиной, судьбой -
вдоль по катакомбе, проникают в них -
вечные, как зомби, мысли о живых.
Подписаться на:
Сообщения (Atom)