- Рената Юрьева: Веле! Спасибо за ссылку... сказать, что впечатлена, ничего не сказать... я не умею говорить об этом в стихах... но на всех сайтах я читаю об этом и радуюсь, СКОЛЬКО неравнодушных людей к этой человеческой трагедии и политической драме...и не только тех, кто живет в Украине...вот бы их стихи тоже в Ваш блог...
С уважением, Веле Штылвелд, 5 марта 2014 г.
http://parnasse.ru/users/victor54
******
Европейская нирвана, погружение в «айн маль»,
вялый фрейлахс вдоль дивана – вот такой у нас раздрай.
Из закрытого спецхрана по учебникам спецур
Путин тщиться быть титаном – вечный сталинский кутюр….
Только время подорвало варикозные мозги
и из прошлого тирана явлен образ мелюзги.
Скудоумный, мелкопостный, в Воскресенье не прощён,
святотатец впрямь сурьёзный – был он проклят всей страной.
От Распутина до пУти промелькнула сотня лет -
Время жрать эклеры, Вова, с цианитом на обед!
******
Город Счастья — паутина, годы в прозябании.
Что за жухлая картина в точке мироздании.
Кто-то выдумал такое выгоркшее чудо —
пахнут девушки левкоем, а левкой — простудой.
Опостывшие растраты медальонов лет. —
Невозвратные утраты — времени кювет.
Но в отвалах дней мы живых живей!
******
Плацдарм удачи. Плацкарт удачи. Удачник едет, от счастья плачет.
В полночный час — любовный сленг. На голове седеет снег.
Проносит полночь поезда сквозь колдовской парик в рассвет.
Седые букли-провода волшебных грёз сжигают свет.
Корпит над ворохом вранья волшебник сотый век.
Так было, видимо, всегда. Колдун — не человек.
Ему не ведомо, что сны — иного времени послы.
******
Я не вписался в мире тех, кто меряет успеха квоты,
осточертевшие до рвоты — кому и сколько дать потех...
Уж мне утех дано немало. Казалось бы... Закрой дувало
и сам себя же тем балуй как верноподданный холуй...
И простоту яви Природы, и в стужу дуй себе на воду,
и Душу в шлепанцы обуй, — тебе ли заплывать за буй?!
Но вот кончается сонет... Я не вписался в трафарет!
******
Обноски слов, наброски снов иглой вонзает в вену
вчерашних сказок птицелов, предавший правду тлену.
Но не истлевшая молва наброски слов сминает.
Какие, к чёрту, там слова, игла судьбу кромсает.
Хоть на игольчатом вершке уже видать корону,
но сил не стало в порошке, и мат объявлен трону.
На взвеси нескольких секунд повинным головы секут.
******
Схлёст времён и традиций, языков и эпох,
перегара амбиций, перетравки дурёх...
На быстрине историй, не прошедших вовне,
строим лет крематорий вечных сказок извне.
На растопке сжигаем ожидание встреч
и друзей поминаем, что решили залечь.
В вязких щелях судьбы воем век до Луны.
******
Страх не торопит страха средь сотен слепых, случайных
соитий на грани краха в сокрытых созвездиях тайных.
Сигурд Сатану до срока не ищет в земном Аду.
Дано ему имя пророка, но он — альтруист в дугу:
дарует соития дамам — страстных минут хурму...
Они же из этого хлама являют детей ему.
Страх не торопит плахи там, где в экстазе махи...
******
Меня подставила война под переулки и порталы. —
Одна судьба, одна страна и вроде прожито немало.
И лет своих не торопил, и жил как жил, как есть, ей Богу,
но много лет и много зим я шёл с войны, терял дорогу...
И находил иную вязь убитых напрочь и навеки.
Несердобольный Чёрный князь следил меня тропой калеки.
Меня сослал он в Море слёз. Но я поэт. К чему невроз.
*******
